O Pai, o Filho, o in between e outras notas breves

Basta adicionar uma equipa e já está!.

Ontem teria sido um dia feliz, muito feliz, se não pudesse, por imperativo, ter ido ao Dragão. Teria sido um muito bom sinal, cá por coisas minhas que agora não interessam nada. A puta da Vida - andamos esquinados nestes tempos - ou da Morte, sei lá qual das duas é que toma decisões, não quis que assim fosse.

Regressei portanto, umas semanas depois, à minha Arquibancada. Desta vez, bem coladinho a um batalhão assinalável de descendentes dos inventores da batata frita. E vi um jogo que se resume muito rápida e eficazmente, mas com alguma proporção bíblica:

No inicio, era o Verbo. De encher. E andámos nisto uma boa meia-hora. 

Depois, fez-se Silva. O André.

De seguida, veio a Grande Noite. Dela saímos ilesos, às costas de San Iker.

É isto.

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Lá em cima, com espaço para ver a bola quase deitado, dei por mim a pensar no jeito que nos dariam o Heldon e o Kuca, naquela segunda parte. Malta habituada a defender nos últimos 30 metros e a partir dali, desabrida, para a frente. Na esperança de uma bola pingada que lhes caia do Céu, com mais trinta metros para correr. 

Oh well, janeiro está já ali ao virar de dezembro. Se quisermos ser poupadinhos, temos sempre o Marega...

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Quando revejo mentalmente o jogo, penso: Ena pá, este Belgas são uma equipa organizada, fisicamente dotada - salvo seja! - que troca a bola com competência e sai rápida para o ataque. 

Aí está algo que aparentemente podemos pensar de praticamente todos os adversários do FCP. Foi assim com o Copenhaga e com o Leicester. 

Os adeptos do Tondela também acham isso dos seus adversários. E nós do Tondela. O que me preocupa.

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NES escolheu os jogadores que pensa poderem interpretar melhor a sua filosofia de jogo, isso parece claro. Dava jeito que agora lhes explicasse qual é. Em muitas alturas, eles entendem tanto dela como eu, da Arquibancada. Hã? É para fazer o quê? A sério? Oh, tábem. Vai André!

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Iker e André. O Alpha e o Omega. O Principio e o Fim. O Pai e o Filho. E entre eles, o Espírito Santo. 

Acrescente-se milhão e meio à nossa contabilidade Ikeriana. E livrem-se de me mandar o miúdo para o banco.

Por ser justo, diga-se o que já toda a gente disse: Sólida a defesa, imperial o Danilo, coitado do Oliver.

Coitado, porque tem o azar de ser o único tipo em quem se pode confiar para ter a bola. E, por isso, é imprescindível colá-lo à primeira zona de construção. Aquela em que se constrói, não se decide. 

E que tal ouvirem o Lápis e botarem lá o Ruben? A oito, não a seis.

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E pronto, melhor isto que tudo ao contrário, incluindo o resultado. Para além de que, a seguir, nada disto importa. A seguir não importa se estamos bem ou mal, afinados ou todos trocados. Não importa quem joga ou quem treina.

O próximo, não é um jogo, não é futebol. É a honra da Nação, a elevação ou a queda da bandeira. Que avança, azul, branca, indomável, imortal. Vêm aí os lampiões.

Eu mudo de Arquibancada, que há cheiros que não suporto.

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Como é altamente improvável que aqui se volte a falar de bola antes de Domingo, adianto-vos - como se vocês quisessem saber - qual seria a minha equipa:

Iker; Layun, Marcano, Felipe, Telles; Danilo, Ruben, Oliver; Brahimi, Silva, Corona.

A menos que o Otávio treinasse muito bem no que resta da semana. Nesse caso, saltava o Ruben. Desculpa lá o mau jeito, Oli. Cincazero!

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Lá vou, assobiando na Cruz, levando a algum porto estes estranhos dias.