Milho aos pombos

Calma, malta. É o André André. A gente pode bem com o gajo!

Uma tarde muito intrigante, hoje no Dragão. E também houve um jogo de futebol. Essa parte, despacha-se num instante:

Depois de um quarto de hora de nicles, livre de Alex Telles e, pumbas, golo do Porto. Oh yeah, de bola parada. Seguiu-se mais meia-hora de coisa nenhuma, incluindo uma bola na barra por Jota e um frango bem assadinho pelo Iker. 1-1 ao intervalo.

A segunda parte começou com um penalty limpinho que o árbitro marcou. Contra nós, portanto. Reagimos com nada - se é de futebol que se trata - e choveram dois livres de Alex Telles. Pimbas, golos de Marcano e Danilo. O último nem queria acreditar que, a jogar assim, estávamos à frente do marcador outra vez. Ufa, só faltava meia hora de controlo e saídas a preceito para o contra-ataque e assunto arrumado. 

Assim foi, só que não. Controlamos a correr bastante atrás da bola, mas sem a cheirar muito. Saímos com critério para o ataque, através de belos charutos para onde se estivesse virado. Depois de um calafrio na nossa baliza, o Rui Pedro deu consigo a um metro da linha de golo. Com o guarda-redes na outra ponta. Ora, já se sabe que assim é demasiado fácil, pelo que fez pontaria ao Cássio. E acertou-lhe! Infelizmente não em cheio, de maneira que a bola ressaltou para dentro da baliza. É continuar a tentar. 

Em resumo: Que bela bosta, sim senhor. 

- Oh Silva, pareces o assobiativo! Buuu, buu, que ganhámos katradois? Tás maluco, pá?

O problema, meus caros e pacientes amigos, é que, desta maneira, não vamos ganhar katradois muitas vezes. Quê? Mais vez nenhuma! Quê? Assim, duvido que ganhemos. Ponto.

...

Mas isso agora não interessa nada. O que importa mesmo, é que foi uma tarde cheia de coisas muito esquisitas.

Por exemplo, quem é que se lembrou de espalhar milho pelo relvado? Tanto pombo a bicar o solo, credo. Assim, não há relva que resista. Cá pra mim, era para alimentar o frango do Iker. Lá gordinho, estava ele.

A minha calculadora pifou, ao tentar contabilizar o número de posições em que o nosso técnico quis que jogasse o Tsubasa. No meio, mas descaído para a direita, a médio esquerdo, a caminho do banho. Ah bom, estava a ver que desta vez se tinha esquecido. Até se compreende, que o tipo está particularmente mal este ano. Nem consegue fazer os companheiros desmarcarem-se, para ter a quem passar a bola, nem nada. Um fiasco.

Diz que o Herrera deu a cara pelo Porto. Acho que deviam explicar aos cámones que ele já cá chegou com aquelas fuças. Não ficou assim depois. Senão, nunca mais cá poisa gringo nenhum. 

Menos mal para o próprio: Se deu a fronha pelo Porto, agora deve poder escolher outra. Mai'bonita, digo eu. Mas não é obrigatório. Por justiça, diga-se que não esteve pior que o resto. Também, era difícil.

Bonito, bonito, está o André André. Desde que ele entrou até ao fim do jogo, fartei-me de pensar "tá bonito, tá". Depois de assistir ao último golo - na única jogada da equipa depois do trêzadois - um gajo só pode ficar intrigado: Mas porque é que obrigam o Oliver a jogar ali, para o André André moribundar no meio. Sim, o verbo moribundar, de moribundo mesmo.

Mais uma vez, o NES acertou na mouche, na conferência de imprensa: A equipa teve caráter. Vá, até podemos dar de barato a ambição. Pelo menos, a ambição de ganhar um bacalhau, pelo chutão para o ar que vai maijalto. Só falta jogar à bola. Está quase Nuno, está quase.

É aproveitar esta intrigante tarde para melhorar muito. E muito depressa. E não repetir, mesmo que desta vez tenha corrido bem. Muito bem.

...

O Grande Vila Pouca perguntou, há poucos dias, no seu soberbo e obrigatório Dragão Até à Morte, se o Soares é fixe. É, sim senhor. Penso eu de que. Marquem bem que leram aqui primeiro. Para o bem e para o mal.

Se o Corona, que fez um jogo tão bom quanto o remate na cara do redes adversário, na primeira ocasião de golo do jogo, encostar por lesão, não há remédio, tem que vir um extremo. Tipo o Kelvin, mas para jogar futebol mesmo. Mas qual Sisto, pá? Deixem-me da mão, chiça.

A propósito de extremo, aquele rapaz que esfrangalhou os nervos ao Layun , é moço para custar muitos dólares? 

Última palavra para o único que esteve ao seu melhor nível: Olarilas Jorge, muito bom. Excelente. É como os pombos, sempre a bicar o milho que lhe deixam, até  ficar de papo cheio. A minha única dúvida, é se é da cor da camisola que usas ou se, simplesmente, és uma bosta tão grande quanto o jogo desta tarde. Vai-se a ver, é as duas. Se o senhor Sousa, seu pai, lhe enfiasse umas valentes lambadas nessa tromba, é que era de serviço.

...

Olha, não fosse pelos golos - obrigado Alex! - e pelos centrais, sejamos justos, mais valia ter ido dar milho aos pombos. Espera, tu kéjbêr... 

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Soundtrack to pigeons: Woop woo.

Apontamentos práticos para uma atitude zen

Para se atingir o estado zen, tem que se ter método. Não é uma mera decisão da mente, é todo um trabalho continuado. Há passos imprescindíveis.

#1 Manter a rotina

A hora não é determinante, o local pode variar, mas apenas ligeiramente. O importante é manter o hábito, não se desviar da rotina matinal, sob pena de todo o dia vir a parecer um dia de outro individuo qualquer, que não o próprio. Já se sabe que viver os dias dos outros não é boa ideia.

Com o inconsciente a coordenar todas as operações - pois que estes pensamentos não se coadunam com o automatismo da Vida - desliza a longa e estranha gabardina por entre as mesas do café. A mesa é uma das duas de sempre. Não precisa de pedir café, nem o copo de água. Só tem que dizer que tipo de pão lhe devem torrar hoje.

#2 Estabelecer prioridades

Não que o pão ou o café sejam assim tão importantes. Cumprem a sua missão, está claro, mas não seriam decisivos. O que os olhos procuram é o jornal. Aqui está este homem de aspeto um tanto estranho, com a sua gabardina um tanto estranha - embora menos, nestes dias mais frios - a quem servem sem dizer palavra, enquanto roda a cabeça à cata do SEU jornal. 

Oh sim, a prioridade é ler o jornal. O pequeno-almoço é por conseguinte. E mesmo sabendo que não é verdadeiramente seu, experimenta uma sensação de roubo, ao notar que alguém está a ler o jornal que procurava. Há tempo, tranquilo. Até porque o senhor já parece ir a mais de meio. 

Ainda assim, não simpatiza particularmente com o homem. Desde sempre que embirrou um pouco com ele e aquele ar avermelhado, de quem passa a vida com os copos, e o sotaque carregado que o faz soar sempre boçal. 

#3 Aceitar pequenas derrotas

A última vez que olhou, não há mais de dois segundos, foi quando chegou a torrada, já o primeiro café tinha ido. Esta é que era a altura exata para ler as gordas da primeira página. Por sorte, o burgesso acaba de virar para a última.

Uma dentada, uma olhadela, outra dentada, outro espianço. Apenas para perceber que o tipo voltara ao inicio. Mas como assim? Vai lê-lo outra vez do principio? Não faz sentido, mas está a acontecer diante de todos. Mantendo a calma e a compostura, percebe-se facilmente que a segunda leitura do mesmo jornal não pode ser tão demorada quanto a primeira. A novidade está dada, a surpresa estragada, tudo o que sobra é o detalhe. Quanta paciência há, hoje em dia, para o detalhe? Nenhuma.

A gabardina faz-lhe comichão. Fez sempre. A torrada despachou-se. Alguém vai reparar e trazer o segundo café. Sem uma palavra.

#4 Analisar e concluir

Quando ouve:

- Uôi, olhóPalhares. Estábábêr que numaparecias. Pega lá o jornal, pá.

Percebe que aquele segundo café não será consequência do último terço, meticuloso, do SEU jornal. O ladrão tem comparsas. O abutre tem um bando que vem também bicar a carcaça esfrangalhada. Por isso o compasso de espera, a segunda volta. Afinal, nada mais que um rapto, um quase assassinato, dada a maneira sem jeito de virar as páginas. A gordura a escorrer das margens, a mesa cheia de dedadas negras de tinta. A mulher ao lado, resignada. Amorfa da pancada que levará e do sexo de que já se esqueceu. 

E o criminoso ri-se, na sua impotência de pila mole, para o Palhares. E passa-lhe a vitima: Toma, abusa-a agora tu.

Pode ser que não seja um crime de monta para a Humanidade. Mas quem define isso? Por norma, cada um por si. Já vimos bem - lá atrás, no inicio da longa historia - em que estado vai a estrutura que é suposto decidir por nós. Agregada a informação, passados a pente fino os antecedentes, estamos postos perante uma atrocidade. Praticamente, vá.

A gabardina grita-lhe na pele, apesar de toda a roupa entre uma e outra. 

Nesta fase, deve o sujeito atingir o estado zen que lhe permitirá vislumbrar o caminho. Saber qual o problema e como contribuir para a sua solução. A bem de si, primeiro, e de todos.

#5 Resolver

O dinheiro fica em trocos certos sobre o balcão. Os passos de regresso à viatura são lentos, a gabardina a afagar as costas das cadeiras no seu movimento esvoaçante. Abre a porta do estabelecimento comercial quase a acariciar o puxador. Completamente. Com a cabeça diz "depois de si, caro senhor, faça o favor", ao assassino, violador. Dá-lhe um sorriso de paz, que o outro retribui com um esgar de dentes amarelos e mau hálito. Está Sol. Está frio.

As abas da gabardina voam para trás das costas, enleadas na suave e gélida brisa. A coronha cola-se-lhe à mão aberta, enquanto os canos serrados lhe dão os bons-dias. O outro mete a chave na ignição e roda-a, antes mesmo de fechar o vidro.

E nem quando os chumbos lhe estilhaçam o crânio na sua trajetória em forma de cone, o anormal entende que até as coisas mais simples, as atitudes mais insignificantes da alarvice, podem perturbar o frágil equilíbrio Cósmico dos nossos tempos.

Vai ser preciso um esfregão de palha-de-aço, para tirar tanto miolo daquele tablier.

...

Soundtrack to murder: A deceit of the eye... 

Da necessidade de uma atitude zen

É precisamente quando a confusão e a incerteza alastram que devemos optar por uma atitude mais calma, ponderada, zen. Como que uma elevação do espírito, permitindo à mente ver a paisagem do alto. De forma a que entenda a floresta, mais do que a árvore. Ao jeito de uma arquibancada sobre o labirinto. Cá de cima, parece mais claro qual o caminho pelo meio da baralhada.

Imaginemos, por hipótese meramente académica, que se vive um tempo em que os aliados de circunstância de um partido menos votado - mas que por via desse apoio é Governo - puxam o tapete da Concertação Social. Aquela coisa por que bradam desde o inicio dos tempos, contanto que não haja. Porque em havendo, lá se vão uns noventa por cento da sua retórica politica. Entalado entre o compromisso assumido e a impossibilidade de o concretizar, o dito Governo deposita fichas na sua altíssima elasticidade - quase à beira do invertebrado - e espera calmamente que a Oposição faça o serviço da maioria parlamentar. Que decidiu meter baixa.

A bem da nossa tese, vamos convencionar que a dita Oposição andara a defender a medida em causa ao longo de quase todo o tempo em que fora Poder. Só que a vingança se serve fria e, por isso, agora mudara de ideias, num "eles que se amanhem como puderem". Equiparando, pois, o seu grau de elasticidade vertebral ao do Governo, ele próprio. Se fosse um circo, tínhamos aqui uma trupe de acrobatas e contorcionistas bem catita.

Mas isto é quase ao nível do relvado. Subindo um pouco, já se deteta o Luso padrão de irresponsabilidade geral e pequenos mesquinhos pouco preocupados com o Bem comum:

Eu perco, mas meto-me na cama com estes vermelhos e, afinal, já ganho.
Tu ganhas a defender branco. Como afinal perdeste, já é tudo preto.
Eles levantam-me em ombros enquanto te desanco. Mas deixam-me cair todo inteiro no chão de paralelos, assim que lhes convém. Ou não convém.
Vós, trabalhai! Continuai a correr nas vossas rodas, pequenas cobaias amestradas. A olhar sem ver. A ver, sem reparar.

Entretanto, o Mundo assiste à posse do Homem Mais Importante. E ele ameaça espirrar e constipar o Universo. E as cobaias correm, correm. Ele ri com ar boçal e exige que todos se dobrem, confiando na desmedida flexibilidade que alguns tão bem demonstram. E as cobaias correm, correm. A roda gira, gira.

Pode ser que não seja nada, já passa, uma constipaçãozita talvez. Corre, corre, gira, gira. Perde-te no labirinto, não avances escada acima, não olhes do alto. É só uma brincadeira de meninos ricos. Já passa, pequeno soldadinho de chumbo.

  

  

2017

Olá, sou eu. Como estamos hoje, meu Amor?

Nós cá vamos, já lançados neste ano todo novo. Como são todos os anos, pois claro. Mesmo que este nos pareça o primeiro que é mesmo, mesmo novo. De diferente. Mas é mentira. Os que lhe estão para trás e os que lhe sucederão, também eram - serão - completamente imaculados. Como folhas limpas de um caderno também ele novo. Digamos que este tem a infeliz especificidade de ser o nosso primeiro sem Ti, daquela maneira usual, corpórea, bilateral. Não é pouco, mas é só.

Sabes, os anos passam muito depressa, quase não dou por eles. Estou mesmo convencido de que deixam de passar por volta dos 16. Ou dos 26, com boa vontade. São lapsos de tempo minúsculos, acelerados por esta mania de marcar dias. Vê lá se não tenho razão:

Ainda agora é janeiro e frio, praticamente em cima do Carnaval. Não tarda, estou a acordar na garagem - filhadaputa de mania! - prontinho para preguiçar a Quarta de Cinzas inteira - a chuva tenha permitido o desfile - direto à Quaresma.

Quando se desvanecerem os vapores etílicos, o fígado for ao lugar e mais ninguém tiver fotografias para me mostrar, de coisas de que não me lembro - sobretudo abraços a estranhos e tentativas de sedução a roseiras nos jardins - há-de ser já Sexta Santa. 

Ah sim, é evidente que o cabrito de Domingo me sabe sempre a Verão. É assim desde a escola. Vai estar Sol e o Porto vai ser campeão em maio e vamos deslizar nestas alegrias de Alma e de estômago até agosto. Ou julho que seja. Às férias. 

Ao momento em que o Phineas me desce e, sem dizer a ninguém - fechado na casa de banho, provavelmente - faço contas a tudo o que vamos fazer nos longos dias de ócio. Quase nada, esperançosamente. Só gente que se Ama e gargalhadas e cerveja gelada. 

Já se sabe que nunca é tão perfeito, mas o facto de ainda o pensar renova-me a certeza dos Amores, da Alegria e da Vodka. Eu não gosto assim tanto de cerveja.

Viste? Acabaram as férias e a energia do regresso adianta o relógio estupidamente. Quase não dou pelos reencontros de setembro, baralhado pelos fusos horários e as recordações das latitudes, escarrapachadas numa rede social qualquer. Epá, mete-se o Natal! Já?

E outro ano que também será novo. Se me garantires a mesma companhia, não me importo de o inaugurar com as mesmas lágrimas. Rio-me no inicio de 2019, pronto.

...

Olha outra coisa, estou a pensar se por aí também tomam decisões de Ano Novo e isso tudo. Tipo, ah, este ano vou assombrar aquela casa; ou este ano vou ter mais cuidado com as larvas; deixar de fumar, ou assim. Naaaa, não sejas mentirosa.

Eu espero apenas conseguir desviar-me do caminho dos meus bocados de felicidade. Quero dizer, não os impedir. Não ser eu a atravancar as passagens estreitas por onde se movem. Para que possa colecionar tantos quanto possível, ao longo destes curtos dias de 2017. Ou pelo menos, para que não me censure por ter sido eu a evitar alguns. Como decisão de Ano Novo não está mal, hein?

De resto, Querida, desejo o mesmo de sempre: Que Eles, Todos, rebentem a escala da Felicidade Possível; que ganhem novos Sonhos, por terem cumprido os que agora lhes parecem inatingíveis; e que me contem aquilo a que não assistir. 

Como "para mim"? É isto! E não é nada pouco. É isto tudo que quero para mim. Garganeiro, pois sou? Mas olha que eu sei que Tu não imaginas maior Felicidade em Ti, do que a Nossa Felicidade. 

Same here, mas bem sabemos que às vezes me distraio. Don't we all?

...

Prometi que ia deslindar esta confusão do Amor em via única, uma vez que V.Exa continua a embirrar nesse silêncio.

Ainda não cheguei lá, mas vou avançando. Por agora, tenho uma certeza grande de que Vives na Saudade que me recuso a ter. Por isso Te falo e partilho algumas das nossa conversas. 

Porque, apesar da má educação de V. Senhoria, isso me ajuda a tornar-Te uma espécie de matéria. A Voz - credo, outra! - na minha cabeça ou no meu coração. Enfim, uma coisa que existe, que É, que não invento. Porque a sinto. É quase alegre, não achas? 

Sim, continuamos a rir muito, feitos parvos. Eu e Tu.

Ainda tenho que descobrir se este Amor desprendido, pois de Ti não espero nada e Tu de mim de nada precisas, não é a verdadeira essência do teu legado. Não sei bem se faz sentido. Olha, Amo-Te na mesma, essa é que é essa.

Não sei quantos Anos Novos passarão até que não consiga já reproduzir o som da Tua voz. Se calhar mais nenhum, se calhar nunca mais. Mas hey, nós vamos falando. Até já.

...

- Senhor... - Com determinada cachopa pela mão.

Ele vira-se e contempla-os. Reprime um sorriso e diz, a forçar os vincos da testa:

- Esta, outra vez? O que foi agora, Pedro?

- Apanhada a fumar na casa de banho, Senhor.

Ele dá uma palmada na Bendita testa.

- Lindo serviço, minha menina. Vamos ter que conversar com a tua Encarregada de Educação...

...

Soundtrack to 2017: The light you left remains...

Da bola e da bancada

Então diz que acabou a primeira volta. Conclui-se pois que a festa do título 2016/17 começa no Dragão, contra o Paços de Ferreira, e só acaba em Moreira de Cónegos. É bem catita, que eu gosto de rojões, sarrabulho e verde tinto. Daquele que se bebe da malga e faz estalar a língua no céu da boca.

A propósito disso, ontem ganhámos ao Moreirense. Tipo ensaio para a festaronga de maio. Houve três coisas que me ficaram do jogo e outra da bancada. 

...

Da bola:

1) O NES acertou em cheio na conferência de imprensa: Não foi muito diferente do jogo anterior. A bem dizer, é capaz de ter sido até piorzinho, embora mais sossegado. Verdade, verdadinha, não foi muito diferente da esmagadora maioria dos nossos jogos. Oportunidades para nós, quase nada para os outros. Desta vez, metemos golos e o árbitro não inventou por aí além. Duas diferenças que fazem toda a diferença.

Ou seja, nem brilhantes ontem, nem miseráveis há uma semana. Com um pouco mais de tino e menor inclinação dos campos, estaríamos bastante melhor do que a quatro pontos do primeiro lugar. Provavelmente, estaríamos a uns quantos pontos do segundo. Logo abaixo de nosotros.

2) O Brahimi está na CAN. Esse, não é o problema. Arma-se a equipa de maneira diferente e a coisa chega para os Tondelas da vida. O verdadeiro problema é substituir Oliver Torres por André. Não vai dar, pessoal. Há futebol enquanto o Tsubasa está. Deixa de haver quando ele vai descansar para o banco. Sobretudo se o treinador se esquecer que tem o Teixeira à mão.

Sendo que não percebo porque se há-de descansar malta que só tem que jogar uma vez por semana. Isso dos minutos aos menos utilizados é para a Taça da Liga. Ah, mas disso já não há. Pois azar! Eu cá pago bilhete por inteiro. Se é para acabarem os jogos aos 65 minutos, então comecem a vender entradas a metro. Olhárquibancada até aos sessenta; olhálateral só prá primeira parte; e assim por diante. 

3) Porque carga de água se está a dar cabo do promissor Rui Pedro, obrigando-o a fazer o papel de barata tonta? Deixem o rapaz jogar na B. É melhor para ele e, por conseguinte, para nós. A que se deve a pressa? A um golo aos 95 minutos - que o Depoitre não marcaria, reconheço - apenas? Epá, isso já está, pronto, maravilha. Aquele quarto de hora de ontem era do Belga. E os 90 minutos de anteontem, contra o Aves, eram do Rui Pedro. Estou farto de vos dizer que as cadelas apressadas parem cachorros cegos.

Como resumo desta primeira metade do campeonato, podemos dizer, sem medo nenhum, que em condições normais estaríamos à frente. Em condições basto anormais, estamos a quatro pontos. Juntem-se as Taças que foram embolsadas pelo Apito Lampião e estaríamos a roçar o brilhantismo. Sem sermos brilhantes, muito menos consistentemente.

Até ver, as grandes vitórias de NES são a solidez defensiva e o espírito de grupo. Se a primeira não se estranha, porque é normal que o FCP sofra poucos golos em Portugal; a segunda, a manter-se, é uma lufada de ar fresco. Por si só, não faz grande merda. Mas a juntar a uma maior eficácia, dá um jeitaço. Se for a um melhor futebol então, ui, ninguém nojagarra!

...

Da bancada:

O senhor chegou aos 5 ou 6 minutos de jogo ao setor quase vazio. Puxou a primeira cadeira da fila 15 para baixo e sentou o rabo. Agora, acho que sei o que remoía entredentes: Pracaso, chegar à hora, tábem tá. Eu chego quando quiser, esses filhasdaputa não mandam em mim. Cabrões do caralho, marcam os jogos para a hora que querem, mas eu cá chego à hora que mapetece, filhos duma grandaputa.

Ajeitou o gorro de lã azul e branco e, pela primeira vez, olhou para o relvado. Gritou: Corre práfrente, seu filhadaputa. É muito difícil, chulo do caralho, filhadaputa? Correi, filhos duma grandaputa! Olha-me praísto, olha-me praísto, foda-se, andam a gozar comigo, estes... Yep, vocês perceberam.

Para não repetir mais cinquenta parágrafos de "filhasdaputa", deixem-me só acrescentar que este nosso adepto (?) não festejou nenhum dos golos. Aliás, acho que ficou até muito zangado com o primeiro, do filhadaputa do Espanhol anão, cabrão de merda, filho de uma grandaputa, chulo. E foi-se embora com o mesmo ar muito zangado com que entrou. Cinco minutos antes do fim.

Eu sei que o senhor pagou bilhete, como eu. Admito até que aqueles 80 e picos minutos sejam a sua catarse. O momento em que deixa de ser apenas um homem a caminhar para o fim da vida, amargo da pancada que levou, azedo da mulher fria que o espera - coitada!, em sofrimento da ingratidão de filhos ausentes, por quem tudo fez e tanto trabalhou.

Ou então é mesmo só má pessoa e é mesmo aquilo que entregou sempre aos seus. À sua família, aos amigos que não teve, ao Clube do seu coração. Seja, não devo - não posso! - julgá-lo. Pelo contrário, peço-lhe desde já desculpa, porque não tenho nada com a sua vida e nem com a forma como vê a bola ou torce (?) pelo nosso FCP. Não me devia incomodar e não devia estar para aqui a tecer considerações a seu respeito. Ainda por cima, pouco abonatórias.

Mas deixe-me que lhe diga, caro senhor que não conheço e não conhecerei, que eu também pago o meu bilhete. E por isso, sinto-me roubado. Por si. Uma parte significativa do prazer que quis pagar com o meu dinheiro, foi triturado pela sua presença. Nem tanto pelo que vociferou - eu até poderia ter achado piada, acredite - mas sim pelo ar com que o gritou. Pela sua expressão profundamente irritada com tudo e todos, pelo facto de me parecer que o melhor que lhe poderia ter acontecido era o FCP ter perdido por cincazero.

Creia, o meu pensamento foi para os filhos que não sei se tem. Espero que todo esse fel ao que se ama lhe tenha sido canalizado para o azul e branco. De coração nas mãos.

E não, eu não resolveria nada trocando de lugar. Porque ainda hoje, um dia passado, me sinto agoniado. Não pelo que disse, mas pelo facto de o seu gorro ser azul e branco e de este ser o seu Clube. E por ser dessa forma que o senhor puxa por ele. A partir do momento em que tomei consciência disso, deixou de fazer diferença se o ouvia do meu lugar ou não.

Oh well, no fim, o que lhe quero mesmo dizer, senhor do gorro azul e branco, é que eu não tenho nada com isso e que acho muito bem que vá a todos os jogos e os veja da mesma exata maneira. It's all about me, not you.

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Soundtrack to disappointment: The other way around?

O Futuro (não!) é amanhã

Há muito tempo, e durante uns tempos, gostava de me vangloriar - oh vã glória da estupidez - de olhar para o Tempo de um modo peculiar: O Presente não existe, tudo é Passado ou Futuro. Porque Agora já passou e Daqui a Pouco ainda não é.

Claro que depois a pessoa limpa as ramelas do início da adolescência e começa a ter uma certa vergonha de dizer disparates. Mesmo que soem suficientemente estranhos para parecerem inteligentes. Apesar disso, é provável que encarar a Vida daquela perspetiva me tenha evitado uma série de problemas. Que estavam ali mesmo à mão - e de mão em mão - de semear.

É que, na verdade, viver sem Presente torna a Vida numa permanente retrospetiva. Ora, está claro que retrospetivar implica alguma espécie de julgamento. E nem um puto estúpido gosta de se achar um grande parvo.

Por outro lado, também implica viver no constante anseio pelo que lá vem. O que vai acontecer depois, a seguir. Já a seguir. Pelo que é melhor lá chegar em condições de o descobrir. Postura que não se coaduna com seringas nas veias, traumatismos cranianos ou companheiros de cela musculosos. Na hormonal força da idade. Credo.

Apesar de me ter proporcionado algumas vezes aqueles minutos, preciosos, de indecisão feminina - a aparência de inteligência é um poderoso afrodisíaco, só superado pela inteligência, ela própria - fico contente por não ter demorado muito a perceber que o Tempo se conta de outra maneira. O que foi inteligente. Oh yeah!

- Tem rachão, Xilva! E a quantidade de rabochintelichentej que práí andam? Ui!

...

Tanto, para vos dizer que o Futuro, ao contrário do que bradam, não é amanhã. Pode ser Amanhã, mas nunca amanhã.

É certo que nos pode cair um piano de cauda na moleirinha, mas nada na nossa experiência passada, ou neste preciso momento, nos indica que vá acontecer. Ainda que aconteça, isso não é Futuro. É Fim. Ou uma série de fraturas, no mínimo. Pelo sim, pelo não, evite-se passar muito tempo debaixo das varandas do São Carlos.

O que quero dizer é que o Agora, sendo condição do que se segue, não se pode confundir com o Depois. Os nossos atos terão um reflexo, é certo. Mas isso não significa que devamos agir como se estivéssemos lá à frente. Amanhã.

- Xem dúvida, Xilva! Xenão, não xe come a gacha. Fuma-xe logo um xigarro!

- Pumbas, nem mais! Abençoado Berto.

...

Por exemplo, na bola - aaaah, tanta letra para cá chegar! Eu acho muito bem que se pense o Futuro do FCP. A todo o tempo. Espero bem que a estrutura atual o esteja a fazer.  

Também acho legítimo, e muito desejável, que outros tomem essa tarefa. A começar nos adeptos que o queiram fazer - porque obrigação não têm nenhuma - acabando em quem aspire a cargos.

Na minha opinião, deve ser uma reflexão estruturada, profunda, com um elevado sentido de responsabilidade e despojada de qualquer objetivo pessoal. O que a interdita a políticos de carreira, já se sabe; a homens de negócios sem escrúpulos; ao Bruninho e ao Octopus Orelhudus. 

Isto é, o fio condutor é a Paixão por Essa bandeira. Azul, Branca, Indomável, Imortal. Que avança. De que forma avança, é o que podemos pensar.

O que não entendo é alguma sofreguidão. Não sou assim tão tanso e percebo a politiquice: O incêndio Agora, para ter madeira à borla Depois. Só que me custa a entender que isso possa ter como motivação o Amor; e como fito o Bem.

Porque esse Futuro, que hoje podemos pensar, não é amanhã. Amanhã é o Moreirense! Com André na frente, NES no banco e Jorge Nuno na Tribuna Presidencial.

E os Silvas na bancada!

Defendo que o Presente e o Plano para o Futuro podem, e devem, correr paralelos. Ou seja, tanto quanto possível a cada um, devemos ser Unos e Indivisíveis: Uma Nação nas costas do seu exército. Pronta a empurrá-lo para a Vitória, preparada para lhe tratar das feridas, arrepiante no grito de uma só voz. Que é a Voz do Porto.

Tal não impede que, fora das batalhas, estejamos a analisar o Passado e o Presente - a julgá-los até - a delinear, de forma organizada e exaustiva, o que queremos que seja o Futuro. 

Caminhos vários serão, está claro, encontrados. Para se chegar a sítios diversos. Mas a um objetivo único: Fazer do FCP ainda mais, maior, bom! Qual seguir, será uma decisão de quem mais ordena. E não será amanhã.

...

E tu, tantas palavras depois, o que gostarias que se fizesse, Silva?

Gostaria que um molho de gente de diferentes sensibilidades pensasse, ponto a ponto, como deveria ser o FCP do Futuro. 

Que as conclusões dessa reflexão fossem disponibilizadas a quem lidera e a todos os que se manifestarem disponíveis para avançar por essa liderança. Depois, ao nosso Povo, aos nossos irmãos. A ti, a mim e ao Luis.

Mais útil que pendurar tarjas e pintar paredes, é de certeza.

E tu, que achas?

...

Soundtrack to the Future: Come with me!

AVISO

Avisam-se os fregueses, os estimados e também os sovinas que não deixam gorja, de que estamos fechados por motivos de falta de pessoal.

O proprietário, o gerente, o cozinheiro, o empregado e o tipo das limpezas, fui embubadarmamargamente para O CANTO DOS FALANTES.

A discordância dos sujeitos com o verbo,  está na minha cabeça, não na vossa gramática. E eu ralado.

Até depois.

MyTascaTV e uma nota

É um estranho fenómeno, cara doutora desaparecida para parte incerta. Desde Sábado que oiço gargalhadas dentro da minha cabeça. Basta pensar em futebol e pimbas, parece que o Mundo foi todo regado a hélio. Tirando que não se riem fininho. Nem pó. É gargalhadas alarves, não sei se está a ver. É muito incómodo.

Era nesta altura que a senhora doutora me devia dizer: Ora, pense noutras coisas. Tem a certeza que não quer ponderar a minha sugestão de internamento perpétuo? Ou de mudar de psicóloga ou psiquiatra ou lá o que raio sou, que tenho a cabeça feita em papa?

Mas nãããããããoooo, achou muito mais interessante mudar-se ninguém sabe para onde. Pffff. maricas. Ainda assim, vou seguir a sua suposta sugestão e deixar a bola de lado, a ver se isto melhora.

...

Sempre à frente do seu tempo, a Tasca TV orgulha-se de ser a primeira estação de televisão emitida a partir de um blogue, a oferecer aos seus espetadores um serviço de adequação da programação às suas necessidades. Confuso? Ele é o seguinte:

Ao subscrever o serviço "MyTascaTV", cada vez que ligar o aparelho de televisão, o telespetador é presenteado com o programa que mais se coaduna com as suas necessidades do momento. Sejam elas de caráter formativo, lúdico ou lubrico. Uma maravilha, portanto. É assim a modos que um Guia TV saído diretamente da cabeça do visionante. É visionário, hein? 

Para que percebam melhor, deixo-vos exemplos de alguns dos primeiros subscritores, referindo o programa que lhes foi indicado.

Assinante: N. Holly S.

Programa: "Noite de Cinema - Como treinares o teu Dragão"

Excelente filme de animação, perfeito para descontrair das agruras do dia a dia. Muito indicado a subscritores com gosto pelas artes visuais. Não esquecer o caráter pedagógico, sobretudo no já mítico trecho que começa assim:

"Isto é uma bola. Agora, vamos tentar metê-la naquela gaiola grandalhona, chamada baliza."

Assinante: Luis G.

Programa: "Shark Tank"

Reality onde malta com ideias, mas sem cheta, procura sacar fundos a galifões que não sabem o que fazer à guita.

Assinante: J.N.Costa

Programa: "TascaTV Memória"

Com o volume no máximo, para se ouvir bem a letra da treta de música que serve de trilha sonora...

Assinante: Malta que acha que acabou a época

Programa: Novela "Essa gorda é falsa!"

E tenham em conta a grande máxima de qualquer novela que se preze: Se não acaba bem, é porque ainda não acabou...

Assinante: Silva

Programa: "Cenas parvas que metam mamas"

Oh yeah!! E nada de bola, certo?

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NOTA: 

Reparo, em visitas esporádicas às redes sociais, que a malta que, como eu, anda a ser gozada desde Sábado, já entrou em modo "os B é que são! Fora com a escumalha, bês ao poder, já!".

Pá, esqueçam. Ou não vêem os jogos - nada contra! - ou percebem ainda menos de bola do que eu. Segundo o rapazote, isso é praticamente uma impossibilidade.

Este é, supostamente, o ano não dos nossos B. Não há nenhum problema com isso, é assim mesmo que deve ser. Algumas coisas deviam, na minha opinião, ter sido melhor tratadas e lá iremos dentro de pouco tempo. 

Ontem, a equipa B ganhou. Ganhou um jogo em que NÃO foi dominadora, NÃO foi a melhor equipa, NÃO criou mais oportunidades. E, meus caros, NÃO, NÃO queremos que o FCP seja isso. Sorry for the turn off...

E para ser ainda menos sexy, adianto-vos desde já que há uma boa noticia, até agora, nos nossos B: Fede Varela. Sim, aquele que parece que veio com dedo do Xaninho. E não nasceu na Areosa. Raisparta!

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Reaction to Mr.Silva's football talk: Really??!!

Pira-te! Chamaram a Policia!

Protegê-lo? Oh homem, eu estou é capaz de prendê-lo!

Eu não percebo nada disto! Acho que está na altura de botar um colãzinho, uma saia de tule, um maillot de ciclista e ir para uma praça qualquer declamar o Hamlet. Em vez de me por a cagar sentenças sobre coisas que, definitivamente, não entendo. O rapazote é que tem razão, quando diz que eu não percebo nada de bola.

Ou então não.

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Estou basto perplexo com esta questão dos árbitros. Que me tenha apercebido, ninguém perdeu dentes, pelo que parece seguro continuar a passear pelos shoppings - muitos, diversos e múltiplos - do País. Apesar disso, parece que a malta que manda na arbitragem decidiu chamar a Policia.

Fico pasmo! Então não é suposto o senhor Fontelas cuidar de que os seus associados tenham as melhores condições possíveis para o desempenho do seu mui relevante - para a Pátria, pois claro! - serviço? E o que faz é atiçar a bófia aos moços? PelamordeDeus, assim não dá!

Quer dizer, um pobre árbitro acorda cedo ao fim de semana, faz sabe-se lá quantos quilómetros - para a frente e para trás - come uma bucha à pressa numa bomba de gasolina e cria, em poucas horas, espírito de corpo com os seus comparsas. Tudo para estar a horas no local marcado e proceder à ladroagem encomendada. 

As mais das vezes, mais barulho menos chapada, corre tudo bem: O relatório, sempre secreto, demonstra a competência da roubalheira e a correta inclinação da competição. Para baixo. Sul.

E depois, vêm os tipos que é suposto defenderem estes honestos ladrões e pimbas, que fazem? Botam-lhes o Corpo de Intervenção nos calcanhares. Vai o homem descansado para o trabalho e o mais certo é acabar na pildra. À conta do Fontelas.

A seguir quê? Querem que o Mário Nogueira vá dar aulas e a Ana Avoila acorde cedo, para ir para a repartição? Está tudo maluco.

- Oh Silva, não percebeste nadinha, credo! Não é nada disso, pá.

- Não? Majatão a bófia não tem que prender a pessoa se a apanhar a roubar? Não percebo nada disto...

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Olha, quem havia de apresentar queixa no posto da GNR mais próximo, era eu. Ah poijé! É indecente a deslealdade da concorrência. 

Um tipo aqui, a atar os neurónios em nós cada vez mais complicados, na esperança de conseguir fazer meia piada de jeito, para meia dúzia lerem. Com sorte, dois até sorriem. Ao passo que um labrego qualquer, só porque tem os padrinhos certos, arranja logo horário nobre nas televisões para contar as suas graçolas. 

Ok, admito que o rapaz estava inspirado e o texto é de mijar a rir. Chapeau.

De qualquer maneira, acho que não teria sorte nenhuma com o meu recurso ájóturidades. Estou em condições de provar que o piadista é, ele próprio, um agente da lei najóras vagas. Está tudo controlado pelo polvo, credo!

Já percebi quem é que vai ser o guarda designado para proteger o Nuno Almeida, no assalto ao Castelo. O que eles ainda não perceberam, é que se acabou o tempo do Noddy. 

- Pá, acho que é futebol. Não é para ir gamar os candelabros ao Afonso Henriques.

- Mesmo? Então é para quê a Policia? E o ladrão? Não percebo nada disto, desisto.

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Hoje joga o FCP. Todo este barulho, toda a mais do que justa indignação, acrescentam - ah poijé, meus meninos. - grande responsabilidade à equipa e ao treinador. Qualquer coisa que não seja uma vitória, deixa-nos à mercê da chacota geral. E sabem? Estamos fartos de ser gozados.

Portanto, força nas canetas. É ganhar ou ganhar, apesar do Grupo de Operações Especiais, batalhão de Carnide, estar pronto a entrar em ação. Vamos obrigá-los a resolver o assunto à paulada. Para ficar à vista!

E bem, paulada por batatada, ainda quero ver se nos ganham...

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Soundtrack to Mr. Labrego Vitória: You always cheat when you deal! 
   

Sim, é curioso reparar

Contra tudo, contra todos. Apesar dos tolos.

Sim, fomos de vela na Taça do Postal. Ultimo classificado, atrás de fortíssimas agremiações cujos nomes terminam em ense. Com dois jogos em casa e um fora.

É curioso reparar que era o único grupo sem representante da segunda divisão. Quer dizer, sem alguém ainda pior que os nossos enses. Coincidências.

Sim, conseguimos empatar os dois jogos em casa e perder o outro. Sempre a jogar menos do que podemos. Sempre em esforço, até deitarmos, por fim, os bofes pela boca. It figured.

É curioso reparar que em TODOS estes péssimos resultados, a coisa podia ter corrido diferente. Era só o grau de exigência para com quem apita ser metade daquele que os adeptos do FCP dispensam aos seus. Coincidências.

Sim, eu desconfio de NES. Ponto.

É curioso reparar que continuamos estúpidos que dói. Ninguém precisa de Omo para lavar branquinho a vergonha que por aí grassa. Nós - VOCÊS! - tratamos disso sozinhos. Apontamos primeiro e antes de tudo aos nossos pés. 

Em plena guerra, o que nos preocupa verdadeiramente é fazer a cama aos generais e sargentos e cabos e soldados de que não gostamos. Desculpando, porventura, em estranhos malabarismos, aqueles com quem simpatizamos. Assim, ao sabor do vento, da onda, do resultado e do golo. It's you, not me!

Sim, eu considero os blogues e as redes sociais e toda a nova capacidade de o cidadão construir - oh sim, são construídas! - a notícia e, portanto, o real, uma arma importante contra a nojeira de comunicação social vigente.

É curioso reparar que, no caso do FCP, tudo isto serve mais para nos deitar abaixo do que para nos levar para cima. O que é bastante parvo.

Já vos oiço a pensar que o Silva é estúpido e cego. Que se não somos competentes, não podemos contar com o resto. Pois saibam que acertam na primeira parte: Eu sou estúpido e estou a ver cada vez pior. Falham redondamente na segunda: Não há competência que resista a um Godinho.

Ah, mas podiam falhar o penalty. EU QUERO poder falhar um penalty. Eu quero que os meus jogadores possam jogar mal, sem serem agarrados e puxados e empurrados durante 90 minutos. Eu quero insultar o treinador por não saber ajudar a equipa, sem que os meus jogadores sejam expulsos por terem levado um encontrão do árbitro. Eu quero demais, já sei.

Mas eu sou estúpido! Brilhante é sentir vergonha do FCP. Count me out!

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Sim, fico com a sensação de que era preciso amainar uma certa onda Azul e Branca que ameaçava levantar-se. A equipa não foi tão forte quanto deveria para contrariar este desiderato nacional. Em compensação, ELES foram muito competentes.

É curioso reparar, percorrendo a ciberlândia Portista, que resultou. Parabéns!

...

O FCP que temos visto, incluindo o do jogo contra o Chaves e dos cincazero ao Laister, Lester, Loxer, Coiso, não chega para competir - quanto mais ganhar - à Juventus. Falta mais de um mês. É possível.

O FCP que temos visto é mais do que suficiente para ganhar em Paços. E para ser Campeão também. Pelo menos, com arbitragens apenas más. Ou seja, bastante melhores  do que a escandaleira que têm sido. Não sei se é possível.

Escamotear esta parte do problema, não é apenas ignorá-lo. Isso já ninguém consegue fazer. Mas conferir-lhe um papel secundário no que são os nossos resultados, não é menos desonesto.

Meus caros, o FCP está fora da Taça de Portugal porque foi gamado pelo Capela. Está eliminado da Taça do Postal à conta  de uns quantos Godinhos. Está em segundo no Campeonato porque, ainda assim, tem superado a expetativa dos Fontelinhas. Isto é tão verdade como o André ter sido puxado por um braço dentro da área do ense.

Eu vejo!

Double Cheese, com Cola Zero e batata frita

Está tudo muito estranho. Desconfio que anda Alguém a brincar com o Tempo e essas coisas. Quero dizer, um gajo sai de um sítio são dez e meia da manhã - já com três horas de atraso no bucho, à conta do nevoeiro - e chega a outro sitio umas oito horas depois. Vai a ver, são duajimeia! Não tem mal nenhum, aproveita-se e trabalha-se o meio dia da tarde. Só que, à hora de ir embora, parece que são umas onze da noite. E anda tudo na rua como às sete da tarde.

Enfim, pequenos desencontros com o relógio à parte, mais a diferença de temperaturas assoada numa embalagem de Griponal, cheguei ainda de véspera para o FCP vs. Feirense. Muito a tempo de me automobilizar até ao Dragão, apesar de ainda ter demorado a perceber porque recarga de água haviam de marcar um jogo para ajonziumquarto da noite, num dia de semana. E não é que resultou? A malta gosta é de serões e de ter os putos acordados até tarde, aos berros da birra de sono e assim. Para além de que deve ter apanhado um fim de semana - estaria eu pior do que pensava? - porque aquilo estava cheio. E toda a gente fez como eu: Automobilizou-se. Pelo que tive que aparcar o meu potente bólide por detrás de Santa Cona do Assobio. Pá, agora que penso nisso, será que já era Santo Glúteo do Assobio, nesse caso?

Isso agora não interessa nada. O que realmente importa é que, depois de ter batido o recorde de "Quase Melhor Prenda de Aniversario de Sempre", a minha bicicleta - que é a gaja bem boa residente - superou-se e bateu o recorde de "Quase Melhor Prenda de Natal de Sempre". Incha Bolt. 

Assim, tive que ir estrear a minha cadeira. Quero desde já proclamar que protesto! Acho um disparate não poder entrar com um castiçal; um queimador de incenso; duas jarrinhas de flores; um naperão em crochet, dos compridos; uma moldura em metal com a foto da família, por ocasião de uma romaria em Pigeiros; e uma escalfeta elétrica. Nhanhanha que é a segunda casa, blablabla é o teu lugar, mas depois impedem a pessoa de dar um ar mais caseirinho ao sitio. Sei cá, torná-lo ainda mais aprazível, mais seu. Estúpidos.

Do jogo, o melhor foi o Double Cheese Menu - normal, que não sou nenhum alarve - que embarcou findo o período de compensação. Haviam de ser já umas duajimeia da manhã, pouco maijómenos. Apesar dos relógios marcarem nove. Valeu pela magnífica companhia e pelas gargalhadas. Foi um enorme gosto, minhas senhoras. E meu senhor também, pronto.

... 

Cá pra mim, isto das férias de Natal não fez bem nenhum aos nossos rapazes. Puseram-se a viajar lá para aqueles países estranhos, onde moravam em antes de os salvarmos da escassez - da material e da da Alma, está claro - e vieram todos baralhados do jetlag. De tal maneira, que até o Herrera acertou mais passes do que é hábito e foi um dos melhores dos nossos. Tudo trocado, portanto.

Além do Mr. Hide do Hector, que incluiu uma assistência para golo, tivemos uns pós de Yacine e muito João Carlos Teixeira. A provar, como aqui se disse, que há ali muito Tsubasa à espera de ser libertado. E é mais assertivo e mais intenso a defender do que o original. Curiosamente, dois destes três foram os substituídos. Era o NES atrapalhado com as diferenças horárias, a pensar que o jogo já tinha acabado ao tempo. Aliás, o moço estava tão taralhouco, que achou uma estupenda ideia castigar o Corona com mais minutos, por ter jogado tão pouco. Well, uma miséria de fazer corar de vergonha São Francisco de Assis.

Ainda assim, teria chegado, como quase sempre, não fosse o gajo do apito estudar pela mesma cartilha dos anteriores gajos dos apitos, um deles ele próprio. Quem lhes enfiasse o Burj pelos entrefolhos do cu abaixo é que era homem de serviço. Panado em gravilha, naturalmente. 

A diferença de critérios já não assusta, faz rir. Com ar tresloucado. É isso que se pretende? Um bando de tresloucados às gargalhadas, de punhos cerrados, em direção aos senhores do apito? Demos a carne, a bem da Nação, agora querem levar-nos as tripas à força?

Isso não minora a minha preocupação. É que há coisas que não são literais. Por exemplo, "Natal é quando um homem quiser". Pá, oh Nuno, não! É só uma maneira de dizer que temos o poder de alterar o rumo a nosso favor. De fazer acontecer. Já se sabe que se ficares a dormir sentado em cima do Burj, acabarás por ser empurrado de encontro à ponta, de forma a que o edifício te escorregue pelas nalgas acima. Não vai  aparecer sempre um Pai Natal que te salve. Sobretudo se nem por socorro gritas. Credo, rapaz, que fraquinho.

...

- E então, Xilva? Está melhorxinho do xétlegue?

- Quais jetlag, qual merda, pá. Isso é coisa de mariquinhas! Cházinho das cinco?

- Hã? Machãohoraxdalmocho, Xilva!

- Ah, pois. O prato do dia é scones. E quero pouca bulha!

- Pode xer com arrochichalada? Adoro xecones com arrochichalada...

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Soundtrack to Mr. NES: Playing dead?

Natal no Golfo

Olá, sou eu. Como estamos hoje, meu Amor?

Deves saber que foi Natal, está claro. Passamo-lo em fusos horários diferentes, a uma considerável distância, mal encurtada ciberneticamente. 

Tenho a certeza que houve gargalhadas por lá, como por cá, e demasiada comida, como sempre. A toda a volta, esta falta que partilhamos, cada um por si, cada um pelos outros e todos em Ti. Que és Senhora connosco, na Graça de um Espírito Santo feito rocha, onde as ondas se quebram antes da praia. 

Houve uma flor na areia.

Por falar nisso, amanhã conto ir à praia. Não, patêga, ir mesmo à praia. Como em ir tomar banho e estender a toalha e assim. Não à tua praia.

Eu acho que ias gostar deste Natal entre os 18 e os 28 graus. Exceto pela falta de iluminações. Alguém havia de mandar um autarca Português a estes senhores. É esquisito - de uma forma surpreendente - passear na rua, a aproveitar a aragem da noite, como se fossemos uma família de Indianos desocupados, a atrapalhar o passo dos restantes transeuntes, e não lobrigar um pinheiro verde dependurado de um candeeiro de rua. Caramba, nem um singelo sininho dourado numa ou outra montra. 

Diz que por aqui o nascimento do catraio do Senhor não é nada de transcendente. Nasceu, parabéns aos felizes papás e siga. Até porque há o maior whatever do Mundo para construir e as paredes não se levantam sozinhas. 

É como o advento de hoje ser Domingo e não ser fim de semana. Soa estranho, não é? Para esta malta, o Manic Monday não faz sentido nenhum. Pobres Bangles. Se pensarmos um bocadinho, é fácil perceber: Por estas bandas, o Senhor não descansou ao sétimo dia, pelos vistos. Vai dai, toca majé a bulir!

Já sei que me vais desancar, mas fico na mesma com a sensação de que devia ter trazido toda a gente comigo. Parece sempre que estou a abandonar alguém. Fuck, não somos assim tantos, porque é que não consigo metê-los a todos num autobus e pronto? Yep, tens razão, somos muitos. 

Já se sabe que não era nada disto que te vinha dizer. Queria só partilhar que, ao contrário de mim, Tu estiveste com todos, em vários sítios ao mesmo tempo.   Não duvides! Aliás, a prova, se fosse preciso, foi a primeira conversa que tive com uma senhora com quem nunca tinha falado, a centenas de milhares de quilómetros do sítio onde foi tua vizinha. Disse-me:

- Ah, sim, eu sei que Lá tem familia. Gostava muito dela. Foi uma pessoa de quem gostei imediatamente, desde a primeira vez que a vi.

As minhas palavras ficaram ausentes, mas felizmente alguém acrescentou, sábia como quase - QUASE - sempre:

- Era assim com todos. Toda a gente gostava dela.

Não fiques toda inchada. Eu não gosto assim tanto de ti. Simpatizo ligeiramente contigo, pronto. Ou é gases?

De resto, ainda me estou a acomodar nas nossas novas conversas. É-me estranho contar-te mais do que te pergunto, dizer-te de mim, de nós, em vez de saber de ti. Parece-me que estou a Amar-te de uma maneira toda diferente, que ainda não conheço bem. Como se tivéssemos andado para trás e eu fosse mais menino. 

Não sei explicar, tens que me deixar pensar um bocado mais nisto. Mas hey, nós vamos falando. Até já.