Bacanal de Roma Antiga

Por norma, sou o gajo que repara que a máquina da água tem uma fuga e está a pingar muuuuito ligeiramente. Perto de uma tomada. Numa festa temática: Bacanal de Roma Antiga. Já se vê que fico com pouca margem para partilhar qualquer preocupação, por falta de interlocutores interessados. Ainda assim, entre um par de mamas e outro, lá vou resmungando: ...ainda se dá um curto-circuito e isto vira é a Roma do Nero.

Muito de vêjenquando, alguém me diz: Pois claro fofinho, alguém devia ir tratar disso. Que não nós dois. Três. Oh, esta não pode ver nada, quatro, pronto. Foda-se, fecha a porta e traz a tequilla, não entra mais ninguém que o moço não é de ferro! 

Só que é. Oh yeah. Altura em que procedo a cagar-me para a chatice e faço uma chamada a pés juntos. Na mente desenrola-se um triplo mortal encarpado, com pirueta e meia, para o mar de mamas. E acordo. E a mais que tudo ri-se que nem uma perdida ao meu lado: Só fizeste meia pirueta. Que fail ‘môr. E não encarpaste lá muito bem...

- E uma moca de pregos, sabejokié, sabes? Ou queres que te explique?

É o drama de eu ser apenas cinquenta por cento de mim. A outra metade está comigo em todo lado. Tequilla corazón? 

- Qué si, papi.

Hã?

...

É neste espirito de party pooper, mesmo sabendo que, maijumavez, o timming é mau, que venho partilhar algumas preocupações convosco. 

           (isto dá para desligar, sabeis?)

O facto de o nosso treinador não ter gostado da primeira de ontem, agrada-me. Eu cá também não gostei. Já agora, não fiquei maravilhado com a segunda! E preocupa-me, se ele achar que aquilo chega.

Que o bom do Sérgio diga que é na paulada e no físico que nos devemos impor às Rotundas da vida, é uma cena que lhe assiste, por inerência do cargo. A equipa que mete a jogar é coerente com isso. 

O espaço de vinte minutos entre o golo do Abou e a primeira substituição, no qual os Rotundas podiam ter empatado - twice - é que  pode ser preocupante. A verdade é que não mudou assim tanto ao intervalo, para se pensar que íamos dominar completamente e terraplanar ojôtros, com dois médios apenas. Zero deles a conseguirem construir.

Também acho estranha a festarola que se armou à conta de uma suposta explicação. Só porque a mim não me faz sentido nenhum. Mas bem, eu sou o estúpido que viu o pingo. E  se cagou para ele assim que os pares de soberbos seios somaram três. 

Qual fogo, qual carapuça. Alguém está a tomar conta. De certeza. Bora lá!

...

Sim, apenas generalidades. Os detalhes podeis ler por aí. Ainda melhor, podeis inteirar-vos deles nesse autêntico Bacanal de ciência futebolística e parvoíce no geral, que é o A Culpa é do Cavani. Já amanhã.