Um ano de noventa e três dias

Vejamos, o tipo tem bom ar no seu fato azul marinho, camisa extraordinariamente branca, a vincar a gravata azul elétrico. Como diria a mais velha, até a barba envelheceu bem. Menos branca e mais curta que o pouco cabelo. Ter entrado sorridente e o aperto de mão ao mesmo tempo firme e descomprometido, nem demasiado breve para ser distraído, nem constrangedoramente prolongado, ajudam a completar a imagem estudada, mas já mecânica, da personagem. Um profissional, isso é claro.

- Muito bom dia e muitos parabéns, Senhor -assim mesmo, por extenso- Silva. - E abre ainda mais o sorriso, mostrando os dentes bem tratados, mas naturais, sem branqueamento, aposto.

- Bom dia senhor. Desculpe se sou indelicado, mas não creio que tenha o prazer de o conhecer. De todo o modo, obrigado. É simpático da sua parte. - Aproveito para passar o pano húmido no balcão.

- De facto, ainda não tínhamos falado assim, cara a cara. Mas creia que tenho passado aqui tanto tempo quanto o meu caro amigo, passe o exagero. - Estende-me um cartão branco com letras azuis. - Silva, também eu. Consultor. - O sorriso permanece, sem acrescentar um "ao seu serviço" despropositado, pois que ninguém o requisitara. Sabe da poda este.

- Pois muito bem, é um prazer. Café? Hoje é por conta da casa. Mais tarde pode ser que haja uma fatia de bolo. Agora ainda não, tenho pena.

- Aceito com muito gosto, pois claro. O seu café tem fama de ser o melhor das redondezas. Não que eu o possa confirmar, uma vez que não tomo café em nenhum outro sítio. - Pimbas, o tipo de graxa declarada que, mesmo que não se queira, nos sabe lindamente.

- Muito obrigado pela preferência. E hoje decidiu trocar palavras com o tasqueiro, a esta desora da manhã, por algum motivo em especial? Ou apenas pelos parabéns? - Toca a despachar o engomadinho, que tenho que pôr as bifanas ao lume.

- É muito simples e muito rápido. Creio que o meu amigo, passado este ano, precisa de olhar de forma diferente para o negócio. Não entenda mal, o seu trabalho é excelente, está claro, mas há alguns aspetos em que... - Hesita. - Em que acredito que beneficiaria com uma opinião especializada.

- A sua, naturalmente.

- Nem mais. Por exemplo, acho que deve ter em atenção o seu público alvo. O perfil dos clientes. Notou por certo que são mais agora, com interesses diversos dos que cá estavam de inicio. Quantos mais haverá por esse Mundo? Como proporcionar-lhes a experiência da Tasca? Enfim, um sem número de coisas que o podem transformar num tasqueiro de sucesso. Não entenda mal, já o será, dentro da sua expetativa. Mas acredite quando lhe digo que Sucesso, mesmo a serio, é de uma dimensão infinitamente superior. E você tem tudo para lá chegar. Nem eu estaria a investir o meu tempo aqui se assim não fosse, perdoe-me a imodéstia. O Mundo é enorme, está na hora de o conquistar. - Pousa as mãos abertas no balcão, os olhos nos meus. Tem um grande nariz, chiça.

- Oh homem, isto é uma tasca. Não sai daqui, não parte à conquista para lado nenhum.

- Ora aí é que você se engana. Eu acho que pode ir. - Interrompo:

- Tipo Castelo Andante? Arranjamos-lhe um motor ou a coisa dá- se por feitiços mesmo? - Sorrio simpático, para atenuar a indelicadeza.

- Claro que não. - E devolve-me o sorriso. - Transformamos isto - Faz um gesto redondo com as mãos, abarcando a Tasca inteira. - num blogue. Provavelmente sobre futebol. Temos que pensar nisso. Os dados dos frequentadores aconselhariam. Ou não...

De repente, tenho a casa cheia. É só na minha cabeça, mas, por algum estranho motivo, sei que ele vê o mesmo:

O Sr. Monteiro da Silva, de headphones enfiados nas orelhas peludas, preenche a sua enésima lista, sentado num banco alto ao balcão; na mesa comprida, os putos empurram-se nos bancos corridos, sob o olhar benevolente da matriarca de cabelo vermelho; camuflado pelo nevoeiro permanente da zona de fumadores, o Sonkaya não tira os olhos magoados da mesa dos namorados, onde os olhos claros se riem de uma piada de um tipo que nunca cá tinha visto; o puto Paulinho vai borboleteando de mesa em mesa e quase derruba a pilha de papéis do velhote dos sapatos apertados; outros velhos batem-se ao dominó belga, fazendo barulho com as peças, naquela forma apurada durante décadas de as espancar contra a mesa; o Juses tenta explicar ao Lopetegui porque é que trata toda a gente por tu, enquanto os punhos do outro se fecham, devagar mas irremediavelmente; amigos fazem-me sinal, das mesas do fundo, acenando os jornais do dia, ansiosos por comentar as notícias; deputados e ministros atacam os bolinhos de bacalhau e os pasteis de nata, alegres mas nunca tranquilos; de nariz colado à montra, comentadores desportivos hesitam em entrar, jornalistas tiram notas, compondo crónicas de mal dizer, destinadas a rebentar com a reputação do lugar; lá fora é o Porto e é Lisboa e é a Brandoa, passa a procissão da Senhora do Desterro e o cortejo do Carnaval de Ovar; gajas escocesas todas nuas festejam sobre os escombros de um raide da Luftwaffe; acho que há uma estrela de cinema ao colo do Emanuel, que aperta com ela; e pairando sobre todos nós, hás tu: a inominável, a razão de ser da Tasca e da Vida, o princípio e o fim dos dias, inconsciente do impacto dos gestos ao calhas e do rabo redondo, concentrada nas braçadas de fuga aos líquidos retidos. Pelos meus olhos, o engomadinho vê e acena sorridente com a cabeça. 

Abano com força os neurónios, sob o cabelo cheio de brancas, ralo, a condizer com a barba, e limpo as mãos limpas ao avental. Só para me sentir. Digo-lhe:

- Pegar nisto tudo e meter dentro de um blogue, fatalmente sobre coisa nenhuma, pois que seria sobre quase tudo. Esta a sua ideia. Ou devo dizer, o seu plano?

- Pois claro! Brilhante, hein?!

- Que grande e alternada parvoíce, sim senhor... - Decreto.

Ele debruça-se no balcão, segura-me os ombros com as mãos. Tem efetivamente um grande nariz. Diz:

- Seja. Parabéns de novo. Voltaremos a falar.

Sai em passo firme, com o mesmo sorriso com que entrou. Voltarei a ver este fulano?

Aproveito os minutos que restam antes dos primeiros mata- bicho e deixo a Tasca encher-se de uma música velha de um ano.

DANCE ME TO THE END

...

PS que não interessará a ninguém, nem aos visados, mas a mim sim!:  

O primeiro blogue que segui, de facto, foi o Porta 19. Sempre achei que gostaria de ler mais do que futebol pela pena do Jorge. A Tasca existe, however, por outros motivos, como que uma necessidade. E era suposto ter permanecido assim anónima, até me ter dado para publicar um link de um post em alguns tascos que frequento (aqui ao lado) na bluegosfera. Creio que daí me apareceram uns quantos fregueses ocasionais e, sobretudo, um que por cá ficou. É inevitável que lhe agradeça a paciência: obrigado Miguel. E nele, sintam-se agradecidos todos os que foram deixando a sua marca por cá, no decorrer deste ano. Sei que vos dececionarei muitas vezes, mas de cada uma lembrem-se: A Tasca é sobre nada! E isso incluí futebol ;) Bem hajam. Até já.