Um desagradável mal-entendido, ou dois.

- Como pode ver, Madama, o problema é o cálxio e a gordura que xe acumulam nas canalijachões. Fica aqui uma 'shpéchie de rolha - tá a perxeber? - que impede oxlikidoj dexcoarem. É ixto! - Bate as palmas e coça a cabeça, pensativo.

- Quer dizer, tenho o cano entupido. - Diz ela com um sorriso estranho.

- Poix, pode-xe dicher que xim. Max vou xá rejolver icho. É xó dar-lhe umas bombadax com a minha máquina de ar comprimido. Depoix enxágua-xe muito bem com água a ferver e fica como novo. Vai ver. - Já a virar-se para a porta, em direção ao elevador e à rua e à carrinha branca, "Berto Faz-Tudo, 24 horas de xervixo". De falta de sentido de humor não o podem acusar. Nem ouve o murmúrio atrás dele:

- Ui, sempre quero ver essa máquina de ar a funcionar... - E dirige-se ao armário dos licores. Está claramente a um shot de poncha de tirar o melhor proveito deste pequeno percalço.

Não é como se o tivesse recebido com uma diáfano baby-doll exageradamente decotado. Até porque grandes decotes exigem alguma substância e, definitivamente, é mais acima que se encontram os seus melhores argumentos. Também não se podia dizer que tivesse planeado a situação, que não tinha. Mas quando o viu naquela simplicidade de Super Mário - sem o bigode, credo! - os músculos apertados na camisola branca arregaçada até meio do braço, o sorriso franco e a caixa de ferramentas na mão, uma sensação de formigueiro nas coxas tinha-lhe roubado os planos do resto da manhã. Melhor dizendo, tinha-os substituído por outros. 

O formigueiro passou a um tremor nos tornozelos quando ele disse "Bom dia, minha xenhora". O X marcou o local exato onde, por que estranhas razões não saberia explicar, ficara decidido que a gorjeta daquele profissional seria qualquer coisa para recordar.

- Ora cá 'xtá ela. - Apresenta-se à porta da cozinha empurrando o carrinho de transporte da desentupidora. Ela mela-se:

- Ai senhor Berto, que máquina tão grande. Acha que a canalização do prédio aguenta? - Trinca o indicador direito enquanto olha para cima, diretamente para os olhos dele. 

- Claro que xim, Madama. Vamox comechar por utilijar pouca potênxia, a ver xe vai. Depois, xe for nechechário, damox-lhe maix gáj. - Enquanto se deita no chão, com a cabeça enfiada no armário do lava-loiças, e desaperta a abraçadeira do cano da pia. 

De forma inconsciente, ela desapertou já dois botões da blusa. Passou-lhe pela cabeça tirar as calças de ganga, mas um raro assomo de pudor impediu-a. Com a voz já rouca e um pé de cada lado das pernas do homem deitado, diz-lhe:

- Sabe Berto, não tenciono pagar-lhe apenas em dinheiro. 

Enquanto insere o tubo pelo cano, determinando onde se encontra a obstrução, ele responde:

- Olhe que não acheito cartõex, Xenhora. - É este! É este o X que a tira do sério. Este Xenhora devasso que a corrompe à insanidade. Sobretudo nos mamilos. - É que não tenho a aplicachão no telefone. Mas pode pagar com cheque, poix claro. 

- Também não era em cheques que estava a pensar, Bertinho. - Dá por si um joelho de cada lado das pernas dele. Quando ele desliza do armário e se ergue, forçando apenas os abdominais, ficam cara a cara. Ela passa-lhe um dedo pelo rosto. Ouve a barba de dois dias a arranhar o silêncio da cozinha. - Mas não se preocupe, é o extra que não vai ser em notas, querido. Mas vai valer bastante mais, prometo-te. 

Anulou os centímetros entre eles enquanto foi subindo na escala dos pronomes pessoais, até aquele tu que está a um só passo de ser eu a fundir-me contigo. Ouve-o balbuciar:

- Barca Velha?! - Ela afasta-se um pouco. Com ar surpreendido:

- Hein?! Qual Barca Velha? Não tenho Barca Velha nenhum! Olha mas que altura para pensar em vinho... - Ele escorrega para trás no rabo para se poder levantar:

- Ah, então a Xenhora vai dexculpar mas não pode xer nada! Eu xou do Xportém... - Ela interrompe-o, cada vez mais espantada:

- És do quem? Mas que parvoíce vem a ser esta? Anda cá, não te vais arrepender, prometo-te. - E puxa-o pelas calças.

- Não xenhora! Jáxtô a ver que me quer impinxir o raixparta da caixa do Euchébio, max não tem xorte nenhuma. Antes panaxca que lampião, Madama! 

E sai, arrastando o carrinho da máquina desentupidora.

...

- Acha mesmo que era ixo, Xilva? - E emborca o tinto de penalty.

- Não, Berto, claro que não. Estou só a brincar, não ligues. Já sabes que tenho uma mente porca.

- Poix claro. Para além de que a xenhora é cachada e tudo. Vochê deve conhecher, oh Xilva. É a mulher daquele sucheito um bocado gordo.

- Não, não estou a ver quem seja...

...

Moral do disparate:
Ofertas de cortesia a profissionais podem gerar mal-entendidos. Entendidos?