ICU (Com atualização da convocatória de sub-19)

E pronto, cá estamos, refastelados no tempo em que todos os soberbos comentadores que disseram da Seleção o que Cristo não disse de pregos ferrugentos, percebem que, afinal, sempre acreditaram e ajudaram a fazer crescer a onda verde e vermelha. Com um bocadinho de amarelo lá pelo meio. Acho que é o Danilo, com o novo equipamento alternativo.

Acredito que não poderíamos ganhar de outra maneira. Desde logo reconhecendo que só aspiraríamos a altos vôos, partindo da plena consciência de que voamos baixinho. Ou seja, transformando altos vôos em longos planares. Et voilá, o Campeão Europeu é a equipa que mais minutos de jogo disputou no torneio. Só por aí, já seria justo. A terra a quem a trabalha.

Mas o melhor de tudo, a ginja a boiar no licor, foi a forma como ganhámos. Há toda uma revanche servida fria, qual vichyssoise - mas à laia de gaspacho - que é digna de um Stephen King, de um Carpenter bem disposto em dia sim, de um Philip K. Dick em modo "ironia extrema". Rocky Balboa encostado às cordas, a rir-se, por saber que vai aparecer aquele momento em que a memória do filho, ou a visão da mulher, o catapulta para o supremo sopapo da vitória. Mesmo com as fuças feitas num oito. Afinal, ele conhece o guião de antemão.

Limpámos a Taça a rir à gargalhada nas trombas de um bando de chauvinistas. Alguns eram Franceses. À puto ranhoso mesmo:

- Quê?! Para vocês? Opá, para vocês nem precisamos do Cristiano. E ainda metemos o badocha à frente, em vez de ir à baliza. A ver se não vos marca um golo. Fraquinhos. Se isto fosse pingue-pongue, jogava só com a mão esquerda. E levavam capote.

A vitória é, antes de mais e acima de todos, do xôringenheiro. Não pelos disparates que toda a gente repete: Ai que ele sempre acreditou, mêrricofilho; ele bem disse que só voltava com a taça; foi teimoso e levou a sua avante.

Nada disso, meus caros. Fernando Santos é o grande vencedor por ter percebido, como ninguém até hoje, a dinâmica da Seleção. E isso criou um grupo e uma boa equipa, envolvidos na desconfiança dos lusogénios da bola- ou serão alucinogénios? - mas sempre protegidos pela "boa imprensa". Quero dizer, suficientemente independente para gerar a desconfiança que une o grupo, mas sem perder aquele um pouco mais de vermelho que mantém o Povo na rua.

Sejamos claros, a última coisa que o homem fez foi ser teimoso. Mudou frequentemente, e com grande sucesso, de ideias, de jogadores, de sistema e de tática. 

Fugir aos factos é algo que aprendemos a fazer desde o berço. Oh, pode ser que não seja cócó, deixa-me continuar é a mamar, depois logo se vê. Lá por isso, não fica a fralda limpa. E o facto é que o xôringinheiro convocou apenas um ponta de lança. Porque ia para jogar sem nenhum, pelo que podia dar-se ao luxo de premiar o espírito de equipa que ia construindo, usando esse mérito como critério de seleção. Ederzito é um nome incontornável neste momento histórico. Mas nem por isso ficou melhor jogador. Ou pior.

Assim como é factual que as arrancadas pelo meio do nosso meio-campo ameaçaram um desfecho diferente do que hoje festejamos. Um golo do meio da rua não contabilizará uma assistência, mas é curioso verificar(em) a partir de que altura a coisa mais se equilibrou. Quando passou a haver critério no adormecimento do jogo e na saída para o ataque. Ou quando é que metro e meio de gente ganhou uma bola dividida e proporcionou um lance genial ao, agora, lindo cisne.

Outro vencedor é, sem dúvida, Fernando Gomes. Não apenas por ter sido o primeiro Presidente da FPF a ser campeão sénior, mas igualmente por ter apostado num treinador que passaria boa parte da qualificação fora do banco. E as apostas pagam-se. A dele rendeu. Parabéns.

Entre os jogadores, destaque para Pepe e Patricio, que fizeram um fantástico torneio; assim como Raphael, embora prejudicado pela condição fisica; Cristiano, pela vontade e pela liderança, fundamentais; e Nani, que esteve acima do que é hábito e foi importante em alturas cruciais. Ah, e para o Poste Direito, sempre discreto, sempre decisivo. De resto, parece-me que todos deram tudo o que podiam e que a maior parte esteve ao seu melhor nível. Que é médio. Justo e merecido o reconhecimento que tiverem.

No fim do dia, ganhámos todos: Os mais cépticos e os mais ingénuos. Partilhamos todos da mesma qualidade dos relógios avariados: Mantendo a posição, alguma vez havemos de estar certos. Apesar de, pessoalmente, ter ficado do lado "bom" da força, sou menos efusivo no festejo do que os múltiplos Guardiolas do comentário. Porque também seria menos cáustico na derrota. Ainda que suficientemente feliz por este feito até hoje único dos nossos rapazes, não é como se o FCP tivesse sido Campeão Europeu ou assim.

Mas isto é mera honestidade. Uma bem diferente daquela que desde ontem me martela ojóvidos, repetindo a cada cinco minutos que aqui não há clubes. Se assim é, porque será necessário relembrá-lo tantas vezes na rádio, na TV e disco? A engolir o almoço, ouço na TV a frase que encerra este assunto: Lisboa saiu à rua para ver a sua Seleção.

Dá-se o caso de estarem enganados. Os Campeões são os de Portugal. Todos. Desculpem lá o mau jeito, senhores jornalistas (?). Parabéns a nós. Era isto.

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Acabado este, inicia-se hoje outro Europeu. Agora na categoria sub-19. Nesta categoria, há uma equipa que é Bicampeã Nacional. Na convocatória final , outra tem o dobro dos jogadores. Sendo muito divertido reparar que essa outra ficou em sexto lugar no seu campeonato.

Pode ser que, em ano de Jogos Olímpicos, alguns jogadores tenham ficado reservados para escalões superiores. Só que...não.

Oh well, tragam outro caneco, mas não será por isso que, no meio do festejo, deixaremos de ter ojolhos abertos. I see you!

PS. Esqueçam a convocatória que encontram no link da FPF. Está errada. A festa é ainda mai'rija, já que os nossos Fernando Fonseca, Bruno Costa e Jorge Fernandes NÃO fazem parte dos eleitos de Emilio Peixe. Vão direitinhos para o Brasil, aposto. Ou para Valência, no estágio da B... As contas finais são: Dois convocados do FCP, bicampeão de Portugal. Ambos sub-17. Ach'engraçade.

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Soundtrack to victory: Mr.Balboa's on steroids...