Aqui não!

Ui, com tanto esteróide, deve ter aqueles tomates todos mirradinhos...

Discurso oficial do Portismo cibernético:

Ora, o rapaz tem alguns quatro metros d'alto por três de largo. Uma espécie de Colosso de Rodes. No mínimo, o guarda-vestidos da minha tia-bisavó Olinda, todo ele em mogno trabalhado. Por falar em tronco: Cinquenta centímetros, bem medidos, de fonte segura. Como se fosse a régua regulamentar para Educação Visual. Aiai...

Quando um tipo destes diz que te vai encostar a uma parede, num beco escuro, e por-te a falar muito fininho por dois meses, que fazes, senão manter o lubrificante sempre a postos? Sobretudo, quando já te passou a mão à saída da casa de banho. Porra, já vais avisado, amaciado, como um pequeno Bambi já meio lambido por um leão. Aiai...

Olha, pode ser que não seja tão mau assim, sei lá. Quem sabe a coisa se dá só com um trabalhinho de mãos. Menos mal. Ou o tipo é grande mas apressado e acaba por nem ter tempo para me magoar. Muito. Aiai...

Pra bem, descia DeujáTerra e acabava ele de joelhos a pedir misericórdia. Um gajo agarra-se ao que pode, não é? Mas nem vale a pena pensar nisso. É fechar ojolhos e morder a língua. Ao menos que não grite. Isso é que não é de homem. Aiai...

...

Provavelmente, nos cafés a conversa é a mesma. Felizmente, isto é uma Tasca. Por isso, poucos mas muito apreciados fregueses, aqui não!

Não apreciamos os Lobos que defendem que nem vale a pena conversar acerca da distância que nos separa do Mundo evoluído da bola. Ora, ora, isso é lá muito longe, já depois de Badajoz, vejam vosselências. Até porque dá imenso jeito, dados os katrazero dos amarelos. Claro que num jogo apenas, tudo pode acontecer, defende o Lobo cabotino. Mas a diferença daqui para ali, ui, insuperável. Para todos, mesmo os que ainda não jogaram!

E eu - que de bola não percebo nada, como bem se sabe - penso: Qual é o jogo que não é apenas um? Qual a partida que, jogada, foi-se a ver e eram vinte cinco? Ou trinta e quatro? Cada jogo é apenas ele próprio, pelo que tudo pode acontecer em todos. Ponto!

Também não temos medo que nos encham a caixa de comentários jocosos. Pumbas, incha Silva dum cabrao, que já fosteS; toma lá numseiquantos nessa peida, seu tripeiro panasca - esta dava multa. Pelo "tripeiro", que panasca não é asneira, diz o Conselho de Disciplina.

Por isso, aqui não achamos que já cumprimos a nossa obrigação, que isto já não é nada connosco e que ao Domingo é que é dia de se jogar a bola. Contra o Setúbal. 

Nem pensar! Nós não queremos o Jergo Juses a treinador, a levar os juniores a Turim, para poder levar seis e ter desculpa. E dizer que lançou o Dalot. À baliza, como o Bernardo a defesa esquerdo. O nosso jogo é hoje e é esse que queremos ganhar. Aliás, não temos outro remédio, porque perdemos o primeiro.

Por fim, na Tasca estamos perfeitamente a cagar na expectativa e respetivo grau de desilusão. Não sabemos gerir isso. Não preparamos de véspera a redução do melão do dia seguinte. Nem procuramos evitar que ojamigos encarnados e esverdeados tenham motivos para nos gozarem indecentemente. Aqui não valorizamos a palmadinha do "ya, tu bem dizias que isto não era do vosso campeonato"; muito menos o "pois claro, pá, com os nossos foi igual, é outro Mundo, até o Lobo diz".

Felizmente, é aqui que NES bebe abafados. Porque só ele e os jogadores disseram alguma coisinha de jeito nestes dias. Meujamigos, aqui, o FCP joga mai'logo em Turim, que é uma espécie de Roma, só que noutro sítio. E tem que ganhar aos moços lá da terra. Eles são bons, já sabemos, mas nós é que somos o Porto!

Portanto, estais proibidos de andar a passeio por Itália. Há uma batalha para ganhar. Nem o Alex, que é um catraio muito ajeitadinho, nem o Laurent, nem nenhum dos dois mil nas bancadas, estão dispensados. Ou descansados. É para sofrer e acreditar!

Deixemo-nos de merdas, tábem? Pode ser o Colosso de Rodes e a sua grande pila, mas não vamos resignados. Encaremos as coisas como elas são: Abaixo de trêzum para nós, é derrota. Para facilitar as continhas, fica cincazero, sim?

Sim!

PS. A Tasca já foi gozada à conta da Seleção e do Soares. Estejam pois à bontadinha (hey, xôr Lima) para achincalhar quanto à Juve. ANTES do jogo :)

...

- Alguma vez?! Eu?! Por acaso... Inventais pouco, inventais!

- Como, Senhor? - Distraído com os jornais do dia.

- Majeu lá aparecia num beco escuro? PelamordeMim, este badameco é majé parvo. - Um tanto irritado.

- Pois claro que não, Senhor. Até porque passaria logo a ser um beco bastante iluminado, já se vê. - Fecha o jornal.

- Se fosse para descer, era... deixa cá ver... no Dubai! Com o Burj num bolso, para esses minorcas saberem o que é um rapaz grandalhão. - Solta uma pequena gargalhada trocista. Regista-se um sismo de fraca escala ao largo dos Açores.

- Errr... se calhar não era boa ideia, Senhor. Assim, a meio do Oriente, é melhor não. Dá muita maçada. - Preocupado.

- É? E África? Boa ideia! - Bate uma palma. - Rodeado de bestas ferozes e selvagens. Para Mim, dóceis, fofinhas e inúteis, como chinchilas. A mostrar a essa gentinha quem manda Nisto Tudo. Ah, isso sim, Pedro, bem no coração de África. - Com ar sonhador.

- Errr... pois, Senhor... errr... desde que evitemos o Sudão do Sul, a Somália, o Boko... Outro Continente se calhar não era mal visto, hein? - A medo.

- Oh, foda-se Pedro, afinal ondékeu desço? - Basto irritado.

- Caxarias?...