O busto de Napoleão

Biba,

Grande festarola na Madeira. Até pensei que era outra vez o Europeu, dada a presença do Marcelo e do Tonito. Fiquei muito admirado de não ter saído de lá ninguém Comendador. A propósito do que, aproveito para lembrar Suasselência o Xôr Presidente que ainda não entregou a Comenda à Érica. Já é tempo de se fazer esta justiça.

Muita gente me disse: Oh Silva, fuoda-se, nome de jogador a um aeroporto. Que país...

Vê-se logo que é malta que não anda pela estranja e, por isso, ainda não percebeu que a maior parte do globo sabe onde fica a Madeira, depois de saber quem é o Cristiano. É certo que o mesmo se pode dizer do pastel de nata e de Portugal. E nem por isso vamos agora mudar o nome da nação para Natalândia ou Pastelugal. Se bem que...

Seja como for, gosto de homenagens em vida e antes Cristiano que Alberto. João. Garden. Até porque à bifa média, lhe vai agradar mais aterrar nos penticeps do Ronaldo, do que nos refegos do Alberto. Digo eu. 

Pronto, ok, a uns quantos bifes também, majé uma gente menos exigente. Em aterrando, já ficam todos contentinhos. 

Qual busto de Napoleão?

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Ainda para mais, não é como se fossemos lá muito bons a mudar os nomes às coisas. Não percebo a admiração.

Olha, a ponte 25 de abril, por exemplo. Havia um gajo que mandava nisto tudo, que era o António. Acho que ainda era familiar do Toy ou assim. 

Para as gerações mai'novas entenderem, digamos que era o Orelhas daquele tempo: O moço dizia e vinha logo uma série de gente e fazia.

Ora, o tipo meteu na cabeça que ia fazer uma ponte, por modos de facilitar a ida a banhos do povo da capital. Muitas vezes o ouviram dizer: É fazerem uma ponte até ao Brasil para o povo ir à praia, antes que alguém se lembre de se atirar ao Tejo. Ainda acaba a Presidente. 

Em não havendo fundos para chegar a ponte ao Brasil, ficaram-se pela Caparica. Que é pouco maijómenos a mesma coisa, mas com um Cristo Rei mai'canina.

E botaram o nome dele à coisa: Ponte do António.

Entretanto, diz que havia bastas pessoas que não iam muito à bola com o Orelhas facho e desataram a conspirar. Foram e fizeram-lhe aquela brincadeira parva de puxar a cadeira quando o indivíduo se vai a sentar. O velho esbardalhou-se ao comprido e fodeu a bacia toda. Pumbas, deu-se o 25 de abril. 

Portanto, agarraram e puseram à ponte o nome da data que lixou o tipo que a mandou construir. Pode não fazer grande sentido, mas sempre é melhor que lhe terem chamado Eusébio. Por acaso, se fosse agora...

Enfim, sou todo a favor destas renomeações. Aliás, deixo aqui o repto: Para quando a transformação da Feira de Espinho, em Marketplace Ricardo Quaresma? E do Estabelecimento Prisional do Linhó, em Centro Educativo Luís Vieira? 

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Outra que não se entende, é a polémica acerca do busto. Desde o de Napoleão que não se ouvia falar tanto de um busto. Ao contrário da ralé, que só fazéfalarmal, acho que não apenas ficou uma obra bem catita, como ainda cumpre um propósito social importante: Alertar contra o flagelo do Acidente Vascular Cerebral. Ah poijé, babes.

Retratar o demigod do esférico acabadinho de sobreviver a um fanico que lhe deixou a boca à banda, lança um importante aviso à nossa soberba: Somos de caráter finito e frágil. Todos, até o CR7. 

Ainda por cima, não posso deixar de simpatizar com o tom sarcástico do busto. Como quem diz: Ri-te, ri-te, não tarda, tenjaboca pareces o Paulo Macedo e o corte de cabelo do Pedro Henriques. Ao mesmo tempo. Aí é que te quero ver a rir.

E isto em 15 dias que o chavalo demorou a esculpir aquilo. Menos tempo do que o Conselho de Arbitragem demorou a cozinhar o árbitro para sábado. Opá, deixem o homem amaijóbusto em paz. Inbejuosos.

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Assim como sopraram a um palhacito que se ia dar a Xistralhada, a mim sopraram-me o resultado de sábado. Não vos posso anunciar qual será, por causa daquilo da confidencialidade das fontes e essas coisinhas todas. Não vale a pena insistirem. Nem que façam a Érica Comendadora. E dois bustos da catraia. 

Quanto muito, posso dizer-vos que soa assim um bocado para o repetitivo e faz lembrar os iceps do Cristiano e o único Campeonato Nacional ganho pelo xôringinheiro. 

Também não cometerei uma grande inconfidência, fazendo saber que não vou a Carnide, a ver a bola, por ter um certo receio do escuro e ainda faltarem umas semanas para o meu banho da Páscoa.

Vá, vão para dentro, não se incomodem.

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Busto de Napoleão? Qual busto de Napoleão?