A lista de discos perfeitos do senhor Silva e favas contadas

Discuto conceitos com o Senhor Monteiro da Silva.

- Claro que é inatingível, meu caro. Se de alguma forma, e em qualquer situação, chegasse a ser perfeito, então estaria apenas a quebrar um novo limite. A verdadeira Perfeição passaria a ser um passo à frente do sitio onde tivesse chegado. Esqueça.

- Oh, tá bem. Percebo-o. Mas não é disso que se trata. O que lhe digo é que podemos objetivá-la. De uma maneira subjetiva. - Ele bate com a mão na cabeça.

- PelamordeDeus! Mas que grande molho de bróculos. Ou bem que é objetiva ou bem que é subjetiva. Como raio quer você definir regras, se depois torna tudo relativo?

- Tem que ser! Não me conformo com isso de as Utopias estarem para lá da possibilidade. Se eu conseguir criar uma espécie de grelha, quase cientifica, que determine o que - para mim! - pode ser considerado a concretização do Impossível, então, de alguma forma, ele se concretizará.

- Não, não, não! Nem de perto, nem de longe. Estaria apenas a conspurcar o conceito. Quase como se a Alma se concretizasse, por absurdo. - Salta do banco do balcão, entusiasmado. - Olhe, como se a Arte fosse a Alma concreta! Ah, não me olhe assim. Eu sei que é bonito de escrever e dizer e ouvir e até - oh meu pobre pseudopoeta - de acreditar. Mas a nossa fria razão sabe mais que isso.

- Vamos pela arte! - Ele impacienta-se. Não o deixo falar. - Ande lá, humour me! Por exemplo, vamos definir o critério que tornaria um disco perfeito. Não parece complicado.

- Complicado? É impossível. E você sabe-o bem. Traga lá uma garrafa daquele Alentejano, ao menos não se perde tudo. E dois copos.

- Fazemos assim: Consideramos perfeito um disco em que todas as canções sejam muito boas. Aquele em que não só não se consegue deitar nenhuma fora, porque sem ela faltaria alguma coisa, como ainda por cima todas as canções são fantásticas. Que lhe parece?

- Um perfeito disparate, está claro. Desde logo porque teria que definir as regras segundo as quais uma canção não está ali a mais ou a menos e é fantástica. - Beberica o seu vinho, com o olhar safateládesta!

- Oh, isso é fácil. É puramente do arbítrio do individuo. 

- Mas isso é completamente subjetivo, logo nada cientifico! - Exaspera-se.

- Sim! Objetivamos a perfeição através da subjetividade do gosto de cada um. - Dou um gole no meu vinho e sorrio o sorriso da vitória.

- Já se sabe que isso é bestial e alternadamente parvo, oh Silva. Mas assim como assim, não tenho nada melhor para fazer e é uma lista. Não resisto! Vamos lá a isso.

- Sem ordem, certo?

- Claro. A ordem da lista não encerra o seu significado. Muito menos quando é uma lista de coisas perfeitas. Ah, e não vale best offs e lives e assim.- Pisca-me o olho.

OS DISCOS PERFEITOS DO SENHOR SILVA

Metallica - Master of Puppets
Iron Maiden - Seventh Son of a Seventh Son
Kamelot - Silverthorn
Voyager - The Meaning of I
Nightwish - Century Child
Queensrÿche - Rage for Order
Anthrax - Among the Living
Kamelot - Black Halo
Helloween - Keeper of the Seven Keys - Part II
Moonspell - Extinct
Scorpions - In Trance

- É isto.

- Onze, Silva...

- Imperfeito.

...

AVISO: A xô dona Gabriela e os xôres Lima e Vassalo, façam o obséquio de guardarem, até posterior notificação, as suas próprias listas. Isto se vos estiver a passar pela mona atacar a caixa de comentários. O resto da malta, força nisso. Sempre quero confirmar o que as gorjas que vão largando indiciam... Ou não.

...

- Então pá, já estás a torcer por uma escorreganço épico nos Açores para poderes malhar no Espanhol?

- Oh Silva, eu nunca torço contra o FCP! - Ofendido.

- Poi'não. É só contra o Espanhol mesmo.

- Para além de que são favas contadas.

- Isso é que é perigoso. Há sempre um Torreense... - Interrompe:

- Shhh, cala-te, não percebes nada disto. Vamos de avião para jogar contra uns tipos que são os maiores lá da terra deles. Ainda por cima, falam de uma maneira esquisita. Uma pessoa vê-se grega para entender qualquer coisinha.

- E que tem isso a ver com a cunbersa?

- Ora, os nossos vão pensar que é um jogo da Champions. Favas contadas.

Detesto ficar sem resposta para este tipo, raios!

- Caladinho é que tu estás bem, oh Silva. Shhh...

...

- Xenhor Xilva, não xe rejume a xemana, é?

- Ratatatatata. BUM!