Aprender a voar

Aaaah, já estou a ver méksefaz...

Se o meu amigo ou a minha amiga costumam gastar o seu rico tempo a ouvir o A Culpa é do Cavani, lembrar-se-à que eu esperava alguma ansiedade do nosso FCP para o jogo de ontem. Vinda diretamente do banco, porque nenhum treinador fica indiferente à sua estreia na maior competição do Mundo.

É como meterem-vos na cama com a Charlize e mais a mulher que máijamam. Um gajo fica nervoso às primeiras, pois claro que fica, mas depois habitua-se e trata de mostrar porque é que merece esse pedacinho de Céu. Ou então não.

- Hey, discriminamos? E nós, gajas bem boas que estamos a ler isto?  Nem um Ryan Goslingzinho para desenjoar?

Todas as gajas bem boas que não entendam a piada de se enfiarem na cama com a Charlize e outra moça por quem nutram bastos sentimentos, são parvas. É a minha opinião. Hã?

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Achava também que a melhor maneira de ultrapassar isso, seria abordar o jogo da exata mesma forma do que todos os anteriores. Caramba, se vais estar nervoso ao ponto de não teres a certeza se o pões de pé, mais vale não arriscares entrar no quarto a fazer o pino. O sangue flui para a cabeça errada e está tudo fodido. Quer dizer, só que não.

E foi isso mesmo que Sérgio Conceição fez. E bem! O resultado, em termos de jogo, foi igualmente o expectável: uma partida aberta, de bola nas áreas, mais vontade nossa, mais calma dos outros. Equilibrado, que não descansado. Ui, longe disso.

Se nos seguem no tal do Cavani, saberão que levei forte e feio na minha sensual testa, à conta de questionar a nossa consistência defensiva. Começaram logo por me atirar com a estatística de golos sofridos à moleirinha. Ouch, doeu mas lá me recompus. E ripostei com as oportunidades flagrantes do Chaves. Que não podia ser, dizia eu. E logo duas, foda-se. Os Jorges tomaram balanço e atiraram-se a mim, munidos do argumento "não jogamos sozinhos, duas é pouco". Ainda balbuciei: majé o Chaves. E já o filhadaputa do Patanisca - ou lá como se chama - fazia o primeiro do Besiktas.

O jogo, esse, é que continuou igual. Repartido, agora mais nosso e longe de dar a sensação de ter acabado. Merecemos o empate que esbarrou no poste, mostrámos garra e vontade, mesmo que o Sérgio não tenha visto, e tivemos o piço do autogolo. Vamos atribuí-lo ao Marega, só para manter o hype. 

Não havia necessidade de o pagarmos com uma quinta, incluindo estábulos e pasto, no nosso meio campo, para o homem preparar um chuto à baliza em paz. Mas já que estávamos nisto, acrescentámos a fífia anual de Champions de San Iker e pumbas, 1-2. Sim, para o nível de Iker aquilo é um frango. O que diz muito da qualidade do nosso keeper. Para quase todos os outros nem seria assim tanto.

Em resumo, não era um resultado lá muito justo ao intervalo, apesar de não termos conseguido reagir ao segundo como ao primeiro. Mas caramba, vinha lá o intervalo e podíamos injetar, salvo seja, confiança renovada na malta. Até porque já nos tínhamos habituado a jogar só com dez.

Qual Danilo? Hã?

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E Sérgio maiconou. É a minha opinião, azar. E a dele também. Vejamos:

Segundo o nosso treinador, não conseguimos ganhar o meio-campo porque os avançados, a espaços, não cumpriram lá muito bem o que ele queria. Vai dai, achou bem tirar um médio. Não entendo. Aliás, eu teria mantido o próprio Corona. Afinal, precisávamos de golos e arte para furar a defesa.

No processo, mudámos de sistema, trazendo uma bela ideia para o campo: soltar Brahimi entre linhas, encostando Marega à direita. A esquerda ficava para Otávio e, em tese, teriamos uns quatro ou cinco tipos disponíveis para a luta do miolo. Se Brahimi fosse capaz de fazer de Oliver, de Danilo, de Corona e, nos intervalos, de si próprio.

Não foi, mas ainda carregou a equipa às costas para 20 bons minutos. Nos quais podíamos, merecíamos e devíamos ter voltado a empatar. E era um jogo completamente outro.

Durante esse bom período, senti tantas vezes a falta de um grão de lucidez, um pingo de arte, que ajudasse o Argelino. Mas não existia. Sérgio roubou a equipa a Brahimi. Para mim, fez mal. Sendo que para metade deste mal - para ser claro: Oliver - não encontro qualquer justificação.

Quando Brahimi começou a dar o peido mestre e os turcos acrescentaram mais um mono ao meio-campo, a coisa complicou. Complicou-se até ao 1-3. Finito.

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Claro que já saiu em alegre desfile a Escola de Samba Unidos da Falta de Profundidade, com o estupendo samba-enredo "Não há ovos bons para substituir os ovos chocos". É uma música fraquinha, mas fica no ouvido. 

Se vos apetecer, discutimos caso a caso na Caixa de Comentários, que não me apetece estar a chover no molhado.

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E pronto, assim era o Fim da Champions. Mas não! Porque tenho a certeza que o treinador, e com ele a equipa, aprendeu coisas neste jogo. A mais importante das quais terá sido - or so i hope - a não mandar malta para dentro do campo só porque está irritado com a Vida.

Este é o resultado que transforma o facto de estarmos num grupo equilibrado numa coisa boa. Estes pontos são recuperáveis por nós e muito perdíveis pelos Turcos. Aliás, creio mesmo que no fim da próxima jornada estaremos em segundo, a um ponto do primeiro. O Besiktas.

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- Oh Pedro, olha lá uma coisinha: em que parte do Céu é que está a Charlize amais a cachopa do fulaninho irritante?

- Hã? Ainda não estão cá, Senhor. Pelos registos, nem daqui a 100 anos as juntamos aqui.

- Ah, não? Pois, estou a ver...

- Porquê, Senhor? Não terá percebido mal alguma coisa ou assim? - A medo.

- Já se metia na sua vidinha, o senhor Pedro, não? Vai-se a ver, agora devo-lhe justificações, é? Raisparta a criadagem, não se lhes pode dar confiança, chiça! - E sai, ligeiro, em direção ao Sétimo Céu.

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Soundtrack to crash: Learning to fly