O gato é o dono dos ovos!

- ... uma vez abandonaram um gatito, pequenino, pobrezinho, à nossa porta. Claro que acabou ao colo de toda a gente e todos estávamos aflitos para fazer crescer a família. Acontece que já por lá havia um cão e um gatarrão. E o gato maior, bem, não achou mesmo piada nenhuma à suposta concorrência.

- Bateu-lhe?!

- Não. Soprou, protestou, mas não chegou a bater. Também pensei que o faria. Afinal era a opção mais evidente para o dono da casa. Sim, porque aquela era a casa dele. Aliás, toda a vizinhança era o território daquele gato. Depois de ter gasto tanto tempo a educar-nos, a ensinar-nos, era lógico que se alguma coisa lhe desagradasse ele ia reagiria violentamente.

- Mas não...

- Não. Limitou-se a desaparecer. A deixar claro que havia uma escolha a fazer. Como quem diz: ele ou eu e nem me importo que escolham mal. É convosco. Sacana do gato. Como se não duvidasse da nossa lealdade ou então não se importasse de todo. Como se nós perdêssemos. E perdíamos, tenho a certeza.

- E vocês?

- Apressámo-nos a arranjar outra família para o gatinho filhote. Era giro, passava o tempo ao colo. Aprendeu a pedir colo ao fim de um dia. - sei que sorri com cara de parvo.

- Se tivesse um gato também havia de ser assim. Ou talvez eu fosse assim se fosse um gato, uma delas. E tu? Que gato serias?

Da mesa onde os velhos jogavam dominó veio o grito de alegria do puto. Alguém por quem torcia teria ganho ou pontuado alto. Da minha mente escorria a questão: em que parte passei de Silva, com Senhor até, a tu? E a outra: qual gato seria?

Ela ajudou com o embaraço da primeira parte:

- Pronto, deve ter acabado. Já devo poder ir-me embora. - sorriu com franqueza e chamou-o - Paulinho, vamos andando?!

Ele correu alegre para a mãe. Abraçaram-se e saíram em risos, os olhos claros e o puto. A minha cabeça respondeu:

- Vadio...

  

A inveja é um bolero!

- E então Silva, ainda tens a mania que és poeta e tal? - perguntou, só para manter a conversa mais ou menos viva, enquanto o álcool não nos tirava completamente o sentido.

- Raios, nunca tive. - menti - E agora ainda menos, acho que ultrapassei finalmente a puberdade, ou assim...

- Isso é uma pena homem. Acho que ás vezes acertavas. - e riu um riso meio envergonhado, metade ironia, metade sinceridade. 

- Não me parece. Mas não faz mal, sobra-me a inveja e é uma delicia.

- Inveja?

- Sim, a inveja do verdadeiro, puro, fabuloso talento... dos outros - e senti-me esverdear.

- Tens lido é?

- Nem por isso. Mas de vez em quando ouço. Por exemplo, acho que fizeram uma versão nova daquela coisa do Lobo Antunes. - avanço para o canto da música de cd em punho. - Olha que perfeição, nem importa a música... No entanto, gosto mais desta do que da original e da outra, dos Boite. Lembras-te?

Fim(ns) de Ciclo(s)

- Silva, hombre! Qué tal? - grita-me ainda da entrada. Na verdade não grita. Para o tipo de sangue ibérico que lhe corre, é apenas o tom normal para aquela distância. É o meu cinzento lusitano, o tom de recato e vergonha que a minha mãe me ensinou - não incomodes os senhores, não dês nas vistas, diz que sim e obrigado - que me faz parecer que entra na Tasca aos berros.

- Hola hermano! Não esperava ver-te por aqui tão...cedo?! - respondo-lhe menos alto, mas bem à medida dos tímpanos escassos que povoam as mesas. Oh sim, o chiste previsível mas inevitável. Olho à volta os risinhos de escárnio. São 900 anos disto, não nos podem levar a mal. Continuo:

- Mas não te vejo nada abatido. Aliás, é impressão minha ou essa barriga está ainda maior? - entretanto fizemos ambos o caminho que nos levou ao ponto médio da nossa distância: um abraço, palmadas nas costas, uma gargalhada. Adoço o que penso ser o negro estado de alma do meu amigo:

- New beginnings always come from some kind of end, uh?!

- Mira hombre, é isso mesmo! Não estou assim tão triste. Li: "Fin de Ciclo", "The End", e outros assim, em Português também. Ah hermano, pus-me a pensar: mas que tienen estos contra os Fins de Ciclo? É uma calamidade? Mas não tem que se acabar para que o Novo possa começar? Porque é que só importa o Fim? E o Ciclo? - embala para uma conversa que me ameaça a manhã inteira. Tenho almoços para servir, espero!, não tarda. Penso em cortar-lhe o pio de alguma maneira, vejo emergências na cozinha, um inspetor da ASAE salvador, qualquer coisa que me leve. Não porque seja chato, mas se me sento, perco-me. Arrasto-o até ao balcão. Sempre fico de pé. Para ele é o sinal para prosseguir:

- Al final del dia, interessa-me o que o Ciclo tem para mostrar. O que trouxe, como se fez, quanta alegria carregou. La roja tem títulos. Muitos. Ainda melhor Silva, todos concordaram que eram os melhores do Mundo, aqueles. Nós! Agora serão outros e temos a chance de aprender a superá-los. Que bueno no? Que me mostras tu das tuas Gerações de Ouro? Que taças? Que vitórias? Que fantásticas alegrias? E ris de nosotros? Ai ai Silva, Silva, cedes à inveja, delicias-te nessa pequenina vingança pífia: a minha derrota, não a tua vitória, que no la tienes. - e ri-se alto e com gosto, farto de saber que lhe acho graça igual porque me estou marimbando para a derrota dele. Há um velho que pigarreia. Touché, hein velhinho? Um golo no "3 Marias", para aclarar a garganta:

- E el Rey? Que coisa bonita Silva. Ao mesmo tempo abdica o Rei e La Roja. O significado cósmico desta coincidência, será coincidência?, só pode ser bom. La Campeona e o Rei que instaurou a Democracia, no lo sé se por vontade, lo creo todavia. Ah que Viva España! La Sangre Caliente dos novos que nos colocarão de novo no topo do Mundo. É esse o momento que vivemos, Silva.

Entusiasma-me sempre ouvir este tipo. É a língua que me agrada, a gargalhada alta que me contagia, aquela espécie de energia que não ameaça esgotar-se nos próximos milénios. E o que se entusiasma ele de se ouvir? Ui!

- Sim, sim, muito bonito. São FIM na mesma. Só a palavra encerra uma enorme tristeza. Sinónimos de Fim, anota aí galego: morte, derrota e quejandos. Agrada-te?

- Põe nessa tua cabeça de calabazin que a morte não apaga uma boa vida. Vives, morres. Começas, acabas. O que fazes disso, isso sim, é que é importante. 

- Talvez. Ainda acho que estás só a disfarçar a mágoa. Mas chega de futebol, que tenho almoços para preparar...

- Fútbol?! No, no!! No es fútbol, Silva. Não percebes? - reparo no ar quase escandalizado. Pisco-lhe um sim meu caro, percebo, é a Vida. Provoco-o:

- Gostas portanto de Fins de Ciclos hein? É isso que procuras: o Fim. Para depois recomeçar...

- Yo? No! Ciclos infindáveis de alegrias, eso me gusta, coño! Nadie disse que um Ciclo não pode comportar milhões de mini-ciclos, si? - levanta-me o copo, um brinde.

Brindamos então à possibilidade de infinito dos Ciclos que quisermos que perdurem! Olé!

Tiros na Jangada de Pedra

-Capitão Silva, meu Capitão, acorde, acorde!! Estamos a meter água por todo o lado, valha-nos Santo António, prestes a virar nosso padroeiro!

-Que berraria vem a ser esta, grumete? Como metemos água, se isto é de pedra?

-São os Saxões, meu Capitão. Parecemos um passador, de tanto buraco que nos abrem à força de torpedos...

-Saxões?! Mas esses é suposto serem nossos aliados, os mais antigos até!

-Estes são dos Germânicos, Capitão. Não dos Anglos.

-Diacho, são tramados esses. Que casta de bárbaros, grumete?

-Uns de tamancas, outros de calções. É o que pude ver, meu Capitão.

-Chama o Rei de Espanha aos meus aposentos e alerta a tropa. A nossa e a dele. Despacha-te, infeliz!!

-O Rei de Espanha já se fez ao mar há que tempos, meu Capitão. Parecia que adivinhava, o magano. Por alguma coisa cá deixo filhos, dizia ele enquanto remava a custo no bote.

-Raios e coriscos. Traz-me o Príncipe nesse caso. E a tropa Castelhana?

-Está pior que a nossa, meu Capitão. Nós, ao menos, já nos vamos habituando ás patifarias dos Saxões que nos tocaram. Os hermanos ainda nem acreditam no que lhes caiu em cima daquelas cabeças de tortilha...

-Não temas rapaz. Ainda vamos levar esta jangada a bom porto, juntos. Verás!

-Ja, mein Hauptmann!! 

-Engraçadinho...

Há sonhos que são um acabado desperdício de inconsciente, livra.

Ainda por cima, apetece-me salsichas e Sauerkraut...

254 milhões de torcedores, valeu!

- E aí seu Silva?! Tudo pronto pra Copa? Não tem um cachecóu da Seleção aí não? - calção e havaiana a comemorar o primeiro calor a sério, entra a genética alegria de samba no pé que anima a Tasca quase instantaneamente.

Partilho, de alguma forma, o espírito "tropicálio" deste suposto irmão, mas ele leva-me gerações de avanço na mistura de raças. Nada a fazer, não chego nem aos calcanhares da sua predisposição para a festa, mesmo que se me cole um sorriso nas fuças sempre que ele chega.

- Bem lembrado pá, vou arranjar um. Afinal este ano quem ganha somos nós, os "gajos"! - pico-o.

- Tou torrcendo seu Silva, tou sim! Minha seleção dessa copa é Porrtugau meismo! - por um instante desce-lhe uma sombra. - Mi vê uma géladjinha amigo...

- Deixa lá zuca, estás em casa, não tens que pedir desculpa. Esta fica por conta da vitória da pátria do Pessoa, tá? - espalmo-lhe uma mão nas costas e saboreio a pronúncia da mesma língua naquele tom mais doce, quase cantado. 

Sambamos uma marrabenta? Viva a Língua!

Prato do Dia: Almôndegas OH YEAH!

750g Carne de Vitela picada
50g Chouriço Porco Preto
12 Ovos de Codorniz
1 Ovo
1 Cebola
2 Dentes de Alho
2 ou 3 Tomates Maduros
3 ou 4 Colheres de Sopa de Polpa de Tomate
1/2 Copo de Vinho Branco
Pão Ralado
Sal
Pimenta
Gengibre
Manjericão
Cominhos
Azeite
Farinha
Açucar

Arregaçar as mangas, ou mesmo assumir o tronco nu, dependendo da vista que se proporciona, é o primeiro passo para o sucesso do prato. Nada mais importante do que meter as mãos na carne, literalmente.

Numa tigela grande, a carne, o chouriço triturado com 1/2 cebola, o ovo e os temperos. O tempero da Tasca inclui: sal, pimenta, gengibre e uma pitada de cominhos, quase por acaso. 

Mãos à obra, até que tudo esteja bem misturado e bastante homogéneo. Acrescenta-se pão ralado e continua-se a amassar a carne, acrescentando até que deixe de se colar aos dedos e à tigela. Ou que a paciência se esgote.

Dividir a carne em porções do mesmo tamanho, sempre em número superior a 12. Espalmar 12 das porções e colocar um ovo de codorniz, previamente cozido, no meio. Depois é só fazer bolas de carne à volta dos ovos. As restantes porções são "emboladas" sem recheio, mas devem ficar pouco mais ou menos do mesmo tamanho no final. Rebolar tudo em farinha, pouca.

Num fio de azeite, selam-se as almôndegas, até ganharem cor a toda a volta. Lume vivo, meatballs  reservadas.

Numa panela, meia cebola e 2 dentes de alho em azeite, até a cebola amaciar. Aproveite-se o tempo para pelar e passar a cubos dois tomates bem maduros. Ou três, depende sempre do tamanho. Sim, do tamanho dos tomates. 

Tomates no refogado, salvo seja, é preciso deixá-los desfazerem-se até serem puré. Aos pobres, tudo lhes acontece. 

Agora, três ou quatro colheradas de polpa do respetivo e meio copo de vinho branco, tão bom quanto possível, sem esquecer as folhas de manjericão para perfumar. E um cubinho de caldo de legumes? Bem visto! Acrescentar água em quantidade suficiente para o molho pretendido e deixar ferver uns 5 minutos.

Aos mais impressionáveis aconselha-se que juntem umas colherzinhas de açucar, até a acidez lhes ser conveniente. Na Tasca põem-se umas três. Usar uma Varinha para produzir o mágico efeito de triturar tudo o que não se desfez, retificar temperos, revisitar o raminho de manjericão, dar duas mexidelas e lamber a colher.

Por fim, mergulhar as almôndegas no molho e deixá-lo apurar uns 10 ou 15 minutos, enquanto a carne aproveita para acabar de se cozinhar.

Serve-se com esparguete, pois claro! Cada comensal que trinchar uma almôndega e encontrar um ovo, deve gritar "OH YEAH!"  

Os votos e as almôndegas

De joelhos no banco alto, debruçado no balcão, tenta compreender a minha explicação, seguindo a ordem da folha do jornal.

- Vejamos miúdo:  então, estes ganharam porque ficaram em primeiro; estes ganharam porque era suposto perderem por muitos e afinal perderam por menos; estes ganharam porque fizeram mais pontos do que na época passada; estes ganharam porque estavam na segunda divisão e agora classificaram-se para as competições europeias; e estes ganharam porque ainda contam para o totobola. É mais ou menos simples, não? - coço a cabeça com o lápis das palavras cruzadas.

- Mas então, ganharam todos! Assim também eu, Sô Silva! - e dá uma pancada com uma mão de 10 anos, mesmo no meio da classificação.

- Quer dizer, não é bem assim. Os que ficaram em primeiro, na verdade diz que perderam...

Entretanto chegou mãe, carregada com dois sacos e a mala a tiracolo. Ainda se nota a marca da aliança no anelar da mão esquerda e um brilho de derrota nos olhos claros. Parece que apanhou qualquer coisa da conversa:

- Sempre a falar de bola os meninos hein?! - e no mesmo fôlego - Muito obrigada por olhar por ele Senhor Silva, obrigada mesmo. - inspira, continua - E tu Paulinho, portaste-te bem? Já aprendeste mais de futebol?

Ele roda o banco e protesta, sempre de joelhos:

- Não é bola mãe, é as eleições! - como a mãe, não há pausas entre as ideias - Podemos cá jantar, podemos?

- Hoje não querido. Talvez amanhã. O que é a comida amanhã senhor Silva? - claros e derrotados, de qualquer maneira doces e ainda jovens. Haverá outra vida para os teus olhos minha cara, aposto.

- Almôndegas oh yeah. Acho que será isso. - acabei de decidir o prato de amanhã!

- Oh yeah? E é o quê isso? - pergunta, já meio divertida.

Ele saltou do banco, pegou-lhe um saco da mão e deixou lá a dele. E responde-lhe:

- Deixa lá mãe, não percebes nada disto... E nem de politica. Depois explico-te.

Leva-a para casa pela mão, ele o protetor, o guia, o homem da casa...

Queijo com azeite, ou o salto sobre o Generational Gap.

Os miúdos abancam sempre na mesa comprida. São barulhentos e vestem de negro na maior parte das vezes. Entre eles, sobressai o cabelo ruivo vermelho da leader of the pack. A rainha, a mãe, creio que a amante, mas só imaginária, de todos os outros. Bem, quase todos.

À volta da sua mesa espalham-se as dos velhos. Uns e outros cravaram nestes terrenos as suas bandeiras, desde o primeiro dia. São vizinhos. Umas vezes rabugentos, outras festivos, sempre prontos a cuidarem-se e a defenderem-se. Esta é nitidamente a minha metade da Tasca: a pujança da esperança inteira, uma ilha rodeada da sabedoria tranquila de não esperar nada. Netos, irmãos, avós. Da adolescência à velhice, um pulo que me elimina o aborrecimento da idade adulta.

Olho-os agora, enquanto riem e se rebelam contra a ordem matriarcal instituída no grupo. Uma revolução de faz de conta. Ela, desfiando os dedos repletos de anéis, sacudindo as rendas negras do corpete, sorri complacente. Os velhos sorriem com ela, entre o lúbrico e o cúmplice. Ei-los, os estados mais próximos da infância, as idades que preservam a essência da infantilidade: pouca responsabilidade. Todos, velhos e jovens lobos, peritos na arte de escapar a esse peso. Um grita:

- Sô Silva, ajude-nos aqui. Arranje lá aí uma das suas coisas a escorrer um bocadinho de azeite, vá lá - e ri-se meio tímido.

Outro ajuda:

- Pois Sô Silva, ande lá. Mas assim bem cheesy. Happy! A ver se afastamos a nuvem negra aqui da gótica. - ela continua a sorrir para as mãos. A dona prestes a soltar os cãezinhos num prado, para uma corrida libertadora. Voltarão felizes e prontos para mais obediência cega. Abanam as caudas, os pobres.

As palavras chegam-me numa espécie de eco. Pulo entre velho e miúdo, saltando por cima de índias amazónicas em projeto e suecas núbeis e 1,59M de mim próprio e uma promessa de morrer encarquilhado. 

Saio de trás do balcão até ao canto escuro, com um pequeno estrado, onde tocam as músicas da tasca. Obtenho a aprovação dos anciãos: olham-me um "força Silva, never to old to rock". Deixo-lhes o pedaço de queijo a escorrer algum azeite e avanço temerário para o lado "adulto" da Tasca. Os dedos conhecem, mecânicos, os números:

- Olá, smee. Só para saber como corre o dia - perguntar pela vida é uma fronteira demasiado longe, não me atrevo - Ainda bem. Oh sim, o de sempre, já sabes. Se fosse velhote ou um miúdito, dizia-te que está a tocar uma música para ti - risinho forçado.

Prato do dia: Sopa de Peixe

SOPA DE PEIXE DA TASCA

1 Cabeça de um peixe
1 Cebola grandalhona
1 Bolbo de funcho
2 Cenouras médias
4 Tomates maduros
2 Colheres de polpa de tomate
150ml Vinho branco
Azeite
Sal
Pimenta
Tomilho
Coentros
Camarões
Miolo de mexilhão

Num fio de azeite, frita-se a cabeça do bicho e reserva-se. No mesmo tacho e na mesma gordura, acrescentada de mais azeite, salteiam-se os legumes todos aos molho, cortados à pressa, excepto o tomate. Deixá-los ganhar um pouco de sabor. Acrescentam-se os tomates em cubos, haja alguma arte, e o vinho. É ferver uns segundos para evaporar o álcool. Por aqui, há sempre um ou outro que gostam de vir aspirar o vapor. Atiram-se as colheres de polpa, tempera-se com sal e pimenta e umas folhas de tomilho, quase sem querer. Cobre-se com água e ganham-se 25 minutos para dois dedos de conversa parva e um copo.

Entretanto é conveniente arranjar alguém que transforme a cabeça do peixe em peixinho sem espinhas. No processo pode aproveitar para descascar os camarões. Se se puder escolher quem, então é o momento ideal para apreciar os movimentos das mãos e os tremeliques do rabo. Ah, alma renovada para a segunda parte da receita.

Hora de transferir o conteúdo da panela para um misturador e dar-lhe umas trituradelas, poucas, não se pretende liquidificar os legumes. Coa-se o liquido para dentro do tacho, com a ajuda de uma daquelas coisas de varetas, de bater bolos. Há que ter paciência para aproveitar todo o liquido possível. Toca a ligar o lume baixinho, juntar o peixe tratado, o miolo de mexilhão e os camarões. Ferve 5 minutinhos e pelo meio retificam-se os temperos. Muito importante aproveitar este tempo para picar um molho de coentros. Desliga-se o lume, mergulham-se as ervas no caldo, uma mexidela e siga para a mesa.

Com sorte, alguém solta um aaaaaaaaah que nos compensa do trabalho. Oxalá.

Contributos para uma Epistemologia dos pneus

Pequenito e saltitão. Não encontro melhor forma de o descrever. A não ser talvez pelas mãos, eternamente sujas de óleo e borracha.

Deve estar a falar de futebol e mulheres, debruçado no balcão. Aposto que está em bicos de pés. Eu, alheio, estou fixado na sujidade entranhada dos seus dedos, no luto permanente das unhas. Tem as mãos limpas, sei-o. Tão limpas quanto as constantes lavagens podem permitir. Não sai.

- Ficam sempre assim Silva, nada a fazer - reparou. É demasiado tarde para disfarçar ou inventar. Mesmo que não seja, é segunda-feira e a minha energia está perigosamente no vermelho. Nem me esforço.

- O trabalho marca-nos meu caro, é fatal. Eu cheiro sempre a vinho e comida, mesmo no banho - afinal ainda me sobra a lucidez de me irmanar, tornar-me parte da comunidade: sou como tu, não te estava a julgar.

- Mas sabe, é uma arte isto dos pneus. Quando sei que estão a olhar enquanto trabalho, torno-me o Ronaldo da reparação pneumática. Volteio e saltito, traço gestos largos a aplicar a jante, bailo. 

Depois sinto-me estúpido porque sei que me julgam estúpido por fazê-lo. Mas são eles que não percebem nada da minha ciência.

Preocupam-se com os pneus. Bem sei que são eles que se lhes furam e os impedem de prosseguir. Têm que meter o sobresselente e procurar-me. Mas esses são fininhos, só os deixam andar uns quilómetros, devagar, devagarinho. É como se ficassem com as vidas suspensas de um naco de borracha. Mas veja aqui - mostra-me uma fotografia no telefone.

- É, falta o pneu.

- Não é isso Silva. Isto é o cubo da roda. É o que está por baixo. Depois há jante e há pneu. Mas na verdade, é esta peça feia que faz rodar a roda. Sem isto, escondido no fundo, não há borracha que valha. Por si só, um pneu não é grande coisa - guarda o telefone. Como que embrulha em seda e ecrã tátil a sua relíquia: o cubo da roda.

- Uma espécie de alma da roda. De amor da roda. O pneumático é só roupa. O cubo é a chama, a força, o rasgo - concluo com o brilho de ter chegado lá sem explicação.

- Nada disso Silva. É uma peça. A chama é o motor. E não é um carro meu caro, é a Vida - engole a mini, dá-me uma palmada no braço, condescendente, e saltita para uma mesa que se começa a rir ainda antes de ele ter feito a piada.

Geografia da Saudade

Ao segundo copo desta vodka, passou a hora de fechar. Falta limpar. Atraso-me na mesa de um habitual. Estranho de todo o modo. Estranho de costumes, de língua e modos, já nem tanto da vida que foi deixando escorrer em conversas esporádicas.

Entendemo-nos  numa espécie de portinglês que o álcool vai aclarando. Provavelmente cada um a perceber o que lhe convém apenas.

Sei que me fala de estepes e frio e vodka a sério. Bebe a que lhe vendo como se fosse água e marejam-se-lhe os olhos na fotografia de uma mulher feia com duas crianças pouco bonitas. Não sabe dizer saudade com a boca, mas não diz mais nada com a alma.

Explico-lhe que a saudade não depende da geografia. Troco a sua distância pela minha impossibilidade. Em plena auto-comiseração acabo a garrafa nos nossos copos. Vejo-o crescer, tornar-se ainda mais vermelho, incha. Já turvo fixo a veia do seu pescoço, lateja. Sei que me insulta num dialeto que não compreendo, cortando o laço da nossa língua comum inventada. Penso: russo, polaco, romeno não que é latim, letão, embolia, avc?

Mais um trago e elaborarei acerca da topografia da dor e isto pode acabar mal. Tento tocar a dimensão das ausências, as dele e as minhas. Meço-as em quilómetros, peso-as. Esmagam-nos.

Aceno-lhe uma concordância qualquer, uma mão no ombro a outra levantada: rendo-me, a geografia manda, como queiras querido estranho. Bebemos o pouco que resta de um trago. Fazemos as pazes em cima de uma canção velha. 

Limpo amanhã de manhã.

Uma clareira para a Caixa de Perdidos

Por esta hora arrumam-se mesas, nada mais. Os velhos de sempre envelhecem pendurados nos seus cigarros, ligados pelo catarro à vida e uns aos outros. Discutirão daqui a pouco, para se provarem que existem, ou troçarão dos derrotados no dominó.

Junto pedaços de um papel rasgado e largado sobre o balcão:

"Olá,

Escrevo-te do fim do amor. Assim, com letra pequena, porque se foi diminuindo.

É uma clareira. Um lugar menos inóspito do que o imaginava, talvez porque ainda esteja para cair uma tempestade qualquer. Granizo e neve e uma onda de fogo que o faça tão desolador como era suposto. Não dói menos, nem aumenta a vontade de cá estar.

Para trás as bestas negras que nos empurraram para aqui. Que digo? Nos? Me. Não te vejo por cá, embora reconheça traços da tua presença. Não chegou a ser uma luz isto. Não estás porque já estiveste, não porque não tenhas chegado.

Adiante nevoeiro. Mas há um homem da meteorologia no meu cérebro: chuvadas, geadas, frios de rachar, nevoeiro, pois claro, e algumas abertas, ténues; mais para o fim da semana aguaceiros, ligeira subida da temperatura, poucas mas boas abertas; noutra altura que não saberemos agora especificar, pode ser breve ou nunca, voltará o Sol e o calor a sério; não deite fora o calção de banho, até porque lhe fica bem.

E é por este boletim que o que me é verdadeiramente insuportável é o que está à volta, nem à frente, nem atrás. És tu: um fio dental numa casa de aldeia; péssimos poemas capazes de trazer lágrimas a olhos tão, mas tão, felizes; a maneira de fechar portas sem olhar; uma saia envergonhada sem que se pudesse perceber porquê; envelhecer em cadeiras lado a lado, pés descalços sobrepostos; a paixão em cataratas nos teus olhos, nas tuas mãos e na tua boca - esta, a da boca, confesso-te que se sentiu sempre, mesmo quando não se podia acreditar. Agora já não.`

À volta desta clareira está, pois, tudo o que me daria sentido e me pareceu roubado. Não me terei enganado, mas é certo que me deixei assaltar com facilidade. O que rodeia o fim do amor é Amor, how ironic. Será Vida o que envolve a morte?

Não cálculo sequer se chegarás a este parágrafo, acho pouco provável. Tão pouco é importante que aconteça, só importa que fique dito, escrito, porque já não sabemos falar com os olhos - tirando dois segundos anteontem, em que nos despedimos e chorámos juntos no meio de tanta gente e ninguém notou. Eu também tive a mesma saudade nesse instante ou outra, pode ter sido só para mim... Perco-me, desculpa. O que se vinha dizer:

Eu escolho sair dos trilhos. Nem para a frente, nem para trás. Vou a corta mato pelas redondezas, alinhar os pedaços por aí perdidos em beirais de janelas. Ficar a contemplá-los. Não temas, serão apenas meus, é claro. Seria bom que o soubesses para que não penses que os sorrisos estão deslocados. Não estarão. Sou só eu a sorrir-nos, aos dois que se dão a mão na mesma, dedos entrelaçados. Os dois que fizeram casa à volta do fim do amor e não se mudam. Tenho passado tempo com eles e deves saber que me determinei a não o esconder. Continuarei por ali não sei até quando, na esperança de me perder num atalho qualquer e ficar, eu também, preso à volta desta clareira. Sem precisar de entrar nela de novo. 

Sabe também que ela é a tua cara chapada e em muitos momentos tenho a certeza que existe em ti. Lampejos. Talvez só uma chama que se protege com as mãos e que o vento do tempo se encarregará de apagar. Isto roubei ao japonês. Como tudo afinal, roubei. Eu, o salteador de estrada que empurro os viajantes para estas clareiras, roubei-me desta vez.

Dói-me muito saber que se olhasses para eles não me reconhecerias. Não sou eu que passeio à volta da tua clareira. 

Já podes, se não o fizeste antes, rasgar este como os outros papeis. Pelo carinho que te sobra, não o deixes em pedaços onde o possa ver. Se quiseres, é só essa a água que preciso de levar no meu cantil: estará guardado em algum sitio, inteiro, aquele papel.

É Amor, foi amor, foi Amor, será quase nada. Eu prolongarei as minhas maiúsculas até me serem demasiado pesadas, se forem. It's a lonely journey ahead, mas tem sorrisos.

Teu. "

Guardo os pedaços na Caixa de Perdidos. Ninguém os virá reclamar, mas...

- Silva, tira lá um "3 Marias" aqui pró campeão, se não te importas. Pagam estes trouxas. Pode ser que um dia aprendam a jogar o belga em condições.

Sorri enquanto fica dois golos de vinho branco mais perto do Fim. Campeão.  

Domingo e dores nos pés.

Nos dias do Senhor, só os velhos se deixam ficar até mais tarde. Sentam-se rentes ás paredes e confundem-se com a mobília.

Como aquele ali junto à porta. Consta que ninguém o conheceu novo, nem a mãe. Caminha em passos muito pequenos e muito cautelosos, como uma gueixa. Diz que é por causa dos sapatos. 

Um dia encontrou o par de sapatos que calça sempre. Gostou tanto deles que decidiu usá-los, mesmo que o único par disponível na loja fosse dois números abaixo do seu. 

Dobrou os dedos dos pés, entortou os tornozelos, por artes praticamente mágicas conseguiu encolher o peito do pé e, num milagre contorcionista, viu-se literalmente encaixado nos seus chanatos de sonho. Nunca mais os pôde tirar. Dorme desde então com os pés fora da cama, para não sujar os lençóis. 

- Então avôzinho, isso vai?

- Vai como sempre foi e não parece que esteja para deixar de ir, oh Silva. 
Doem-me é os pés. Mas pronto, é provável que já não soubesse viver sem esta dorzinha. Sabe-se lá que outras lhe tomariam o lugar. Maiores, menores, todas diferentes. Um susto.

Hoje, surja a oportunidade, piso-o!

Irmãos de sangue tinto

Vai bem com a pose este lugar. Ocupam invariavelmente toda a área de fumadores, até transformarem a tasca inteira numa noite de nevoeiro baixo.

Esta casa o seu forte. A cada um o seu lugar numa hierarquia horizontal, sem autoridade explicita, mas com postos claros: o velho precedendo o novo. Não nas idades, que não contam agora, mas no tempo de casa, de clube, de convívio.

Chegaram de peito feito, regaram o cansaço, homens novos, pulmões precocemente envelhecidos. Capitães todos, assim transformados mal passaram a ombreira. 

Conhecem-se pouco lá fora. Quase só o essencial: nome, alcunha, pé preferido, potência do remate. E ainda assim, é uma irmandade que se vê daqui do balcão. Melhores amigos pelo que durar o jantar e a sobremesa. Matava por ti, meu irmão. Mesmo sem saber nada da tua vida, por pior que sejas. E eu morria por ti em paga. Partilham e esconjuram as dores mutuas e alheias, sobretudo as que não se contam. 

Esta noite, ai esta noite todas as mulheres são lindas, todas as graçolas uma gargalhada só, todos os golos possíveis. E deixam-se mentir uns aos outros, protegem-se à vez, distribuindo fidelidades em doses certas por todo o contigente.

Agora levantam-se nos últimos e prolongados brindes. Vão-se tornando baços a cada passo em direção à saída. Abraçam-se num "até à semana", como se dissessem "renasceremos assim como estamos agora, mas só no sábado que vem".

Na claridade dos candeeiros da estrada darão as mãos aos monstros, pacientes e inexoráveis, que fizeram questão de deixar na rua. Serão eles a levá-los a casa, ao prostíbulo ou à tasca seguinte.

Vejo-os ir toldados e de passos já inseguros, os irmãos de sangue tinto. 

Astros alinhados?!

Jornal aberto sobre o balcão:

- Oh Silva, escreve o Joel Neto que a tragédia do Benfica o ano passado, foi apenas o alinhar dos astros que pode conduzir à glória este ano. Que acha disto hein?

A-pe-nas o alinhar dos... Glória!

Quanto tempo demoram neurónios funcionais a processar palavras simples? E a encadear conceitos complexos se aplicados ao que vivemos em cada momento?

A-pe-nas o tempo de notar a névoa sobre a zona de fumadores, provavelmente. 

A resposta parece imediata, mas pode passar quase uma vida, sobretudo se perdida, sem que alguém note. A-pe-nas uma pausa, breve.

- Acho que vou torcer pelos lampiões a partir de Domingo!

E empalidece...

Dance me to the end

Do canto escuro onde há um pequeno estrado, a música define o ambiente da tasca hoje. Nasceremos todos de novo amanhã...

Abre brevemente a TASCA DO SILVA, com os melhores petiscos, finos vinhos, álcool selecionado e disparates sobre tudo e mais alguma coisa...