A Tasca sob escuta

É uma porra que até na panela das bifanas se mete...

Fomos grampeados! É uma vergonha. Lavro o meu muito veemente protesto, enquanto me deixam lavrar o que quer que seja. Viva a Reforma Agrária, a mim ninguém me cala, a luta continua e isso tudo, avante camarada.

É o regresso do Fascismo, da PIDE, da Outra Senhora. Espero que venha melhor das mamas, ao menos. Vão tentar silenciar a Tasca a todo o custo, tenho a certeza. E nem era preciso, uma avençazinha bem negociada e tudo se fazia muito mais discretamente.

Sei que - saberei? - conto convosco, distinto e acabadíssimo bando de bêbados, para defender a honra da espelunca e a liberdade e continuar a luta nas ruas, se preciso for. Também já percebi que o nosso Clube está atento a este revivalismo fascizóide, apesar da ajudinha que deu no enterro da Liga Salazar.

No entanto, sem ilusões, é convosco que conto. Porque isso de andar a desenterrar mortos até pode entreter, mas não põe comida na mesa. A menos que durante a profanação do cadáver se lhe afane os oiros com que o enterraram. Sempre se contribuía qualquer coisinha para o fairplay.

Enfim, enquanto andamos distraídos com estas coisas, lá vão voando umas competições. Agora foi o andebol. A mim kemimporta o andebol, verdade seja dita, mas à mingua de um croquete da Petúlia, qualquer papo-seco meio ressequido já marchava. Mesmo que seja num desporto que se pratica sempre em falta. Porque com as mãos. Ladroagem.

Ainda pior, os maus, matulões e mal-parecidos adversários, infestam esta casa do Portismo, este estabelecimento do bem comer e melhor beber azulibranco, este cantinho onde se juntam gerações de adoradores do Brasão Abençoado - má sorte termos parado antes de chegarmos a baluarte - dizia, infestam a Tasca de microfones. Daqueles muita'caninos, do Chinês, acho eu, que funcionam com uma pilha de relógio.

Depois ficam os monstrengos lá nas caves húmidas e escuras onde habitam, muito quietinhos e caladinhos, com as suas faces macilentas e dentes bolorentos, a ouvirem tudo o que por aqui se diz. Um horror, credo.

E assim, enquanto se desempoeiram os calhamaços da História, como quem solta balõezinhos de ar quente iluminados, para que a maralha toda olhe para cima e se despreocupe com o que se passa debaixo do nariz, os vilões tratam da vidinha.

A Tasca está sob escuta. Não há outra explicação para isto e isto e sobretudo - bolas! - ISTO! Conforme determinada conversa tida nesta casa de pasto. Sim, porque ruminamos, pelos vistos.

...

Wired soundtrack: Shhhhhh...