A ronda das mesas e um prenúncio ao balcão

- Dois Pneus, uma Opinião e uma cerveja a sério. E boas tardes também.

- Viva, Silva. Olha lá pa, no meio da febre da bola - e sorriem todos ao mesmo tempo três sorrisos dobrados. Ou seja, seis... - chegaste a reparar nesta coisa dos teus patrícios na Africa do Sul? Isto passa na espuma das noticias, ninguém ligou grande coisa, mas parece que foi feio. Lembrei-me de ti... 

- Incompreensível. E são recorrentes por lá estes ataques. África terá sempre uma maneira muito própria de lidar com os seus problemas, é uma coisa étnica e muito tribal. Mas a globalização começou com as armas e agora quando desatam à catanada já não acrescentam zaragatoas. É ao tiro mesmo. 

Mas Sul Africanos com atitudes xenófobas e discriminatórias... Não sei, soa-me a contrassenso. Como se Judeus construíssem fornos crematórios e câmaras de gás, para varrer os Muçulmanos da face da Terra... Enfim, São Mandela não permitiria. Aliás, acho que já há quem se manifeste na rua contra essa barbárie. Há sempre esperança... - Um assusta-se:

- Contra os fornos? Opa, não me digas que os Israelitas... - Interrompo:

- Não, sua besta! Contra os ataques aos imigrantes. Até já.

...

- Um pires de favas com chouriço, uma dobradinha de potas e um jarro de tinto carrascão, se fazem o favor.

- Obrigadinho, Silva. Você é que é gajo para ter opinião sobre isto. Viu aquilo da professora e do miúdo de quinze anos e o diabo a seis? - Toma! Fuck!

- Muito engraçadinho você. Oxalá não lhe caia nenhuma fava no gôto. Só sei que a moça desatou a aparecer em fotografias no jornal, toda sorridente e de camisolinhas de alças e assim.

- Pois foi, pois foi. Jeitosa hein? - Diz o mais velho e mais lúbrico. Que é um sinal de que está a envelhecer bem, está claro.

- Pois, para um miúdo de quinze anos é provável. As hormonas não têm sentido estético nenhum. De resto, acho é que o puto deve ser o herói da turma e que a diretora da escola devia embirrar com as camisolinhas de alças. É até muito possível que tenha gasto algum dinheiro a comprar umas para si própria, só para concluir que os elefantes não podem usar alças. Vai-se a ver, aquilo fez-lhe luz e lá descobriu que a outra só podia andar a papar as crianças todas que pudesse. Ainda por cima a gostarem tanto dela e com uma relação tão jovial? Naaaaa, isso não é Escola, é prostíbulo. Catrapumbas, processo!

- Não fazia ideia que a diretora era gorda...

- Nem eu, mas apetece-me que seja. A alternativa divide-me entre o "é enjaular a abusadora" e o "onde porra estavam as professoras em condições quando eu tinha quinze anos". Não apenas é politicamente incorreto, como dá cabo do meu amadurecimento tranquilo. Ainda para mais, é de um machismo insuportável. O que diríamos se fosse um professor e uma rapariguinha de quinze anos?

Eles trocam olhares meio corados. Do tipo "depende do desenvolvimento e das roupas da cachopa"...

- Aaaah, nem pensem! Whatever, i made my choice, as diretoras são badalhofas.

- Eu cá ainda acho que é muito jeitosinha. Média, pronto. Quero cá saber das suas questões existenciais... E a diretora é capaz de ser também...

...

- Oh Silva, depois traga-me um fino e um Sonhé, pode ser?

- Pois claro que pode.

- Epa, você vai gostar de saber disto. Acho que é no Domingo ou assim, que dá na TV um especial sobre os sessenta anos do Festival da Eurovisão. É capaz de ser sessenta e um.

- Não, não são. São sessenta! Seisazero e não seizaum. 

Abana a cabeça, sorridente:

- Sim, sim, é sessenta. E diz que vai aquela das barbas e mais uma série deles. Espere lá que tenho aqui no jornal.

- Vão os Abba?

- Os Abba parece que não. Mas não morreu já alguém desses?

- Desculpas... E os Lordi?

- Deixe lá ver. Sim, esses estão aqui. Não que eu faça ideia de quem sejam...

- Hallelujah!

...

Por fim, o refúgio da trincheira. Ela senta-se no banco alto, pousa os cotovelos no balcão e pisca-me um olho claro:

- E então, melhorzinho? Preparado para Domingo?

- Domingo estamos fechados e vai ser um belo dia!

- Ui, a festejar de véspera? Ou é tudo confiança?

- Nop, nem um nem outro. É uma mera constatação. Há vida para lá da bola, minha cara jovem. O que não é o mesmo de haver vida sem bola...

Franze um sobrolho, perplexa. Nunca entendi como há pessoas que conseguem fazer isto. É tão irritante. Apetece-me logo enfiar-lhes um sopapo nas ventas, naquele preciso sobrolho, para equilibrar. Ou seis sopapos, se forem alemães...

O puto chega a correr e trepa para outro banco. Sentencia, esbaforido:

- Seisazero, Silva. Tem que ser!

Perco-me por segundos na parede do fundo, bem ao fundo, para lá das cabeças, das mesas, das conversas - umas aos gritos outras em surdina - do som dos talheres e das peças de dominó e da música. Em condições normais, Domingo será um belo dia, independentemente do futebol. Estratosférico se a bola quiser... E em condições anormais...também será! 

Entrego-me feliz ás reminiscências de um minuto noventa e dois, inimaginável e, ao mesmo tempo, completamente secundário, dados o local e a ocasião em que o vivi. Preparava-me para deixar cair os braços. Inusitadamente, fazia-o com um sorriso rasgado, de orelha a orelha, perante o que se me apresentava como o consolo da minha dor. Ah dane-se, troco todos os campeonatos por essa pele. Agora igual? Alinham-se astros?

Oiço a palmada na mesa da conferência de imprensa do Mourinho. Ou então foi no balcão da Tasca. Eles fixam-me de olhos semicerrados, indicadores apontados e polegares ao alto:

- Onde estão os nossos sumos, pobre infeliz?