É a Pátria, blöd!

- Escuta lá Roberto, por motivos que não te interessam um corno, devia fechar isto mais cedo e deixar-me estar embevecido a contemplar o bando de miúdas giras que vivem lá em casa. É um vicio que se me meteu no corpo e um dia sem isto faz-me uma confusão que não te passa pela cachimónia. Hoje devia meter uma dose dupla, para compensar os quilómetros e as desoras de ontem.

Mas não vai acontecer, a cause de uma relação extraconjugal que mantenho desde que me lembro, de mim e, portanto, do matrimónio, com um grupo de rapazes que jogam à bola de azul e branco. Aviso já que não estou a gostar nada desse olhar recriminador, o preconceito não te fica bem.

O intróito serve apenas para te recordar que, para além de umas bem boas salsichas com chucrute que sei preparar, sou um tipo com tendência para a normalidade, com família e animais de estimação e um carrito utilitário com uma caterfa de ruídos estranhos. Preciso de estabelecer este laço contigo, porque creio que não deverás ter nenhum motivo para ser impiedoso para comigo. Até porque a verdade Roberto, é que se aqui venho falar contigo é apenas porque me custa ver-te perdido nessa traição, seguramente inadvertida, cometida sem consciência, a modos que um imposto por pagar do Primeiro Ministro de Portugal.

Em suma, venho em teu auxilio, com o propósito único e desinteressado de te ajudar. Ou pelo menos, de te ajudar a salvar o que resta da tua Alma. 

Olha à volta Roberto, que vês? Lá atrás, um gigante de olhos azuis e enormes manápulas. Diz-me que nunca o viste a mirar-se de cuecas ao espelho, a imaginar-se de ligas por baixo de uma farda das SS. Eu sei que sim. Logo à frente dele tens outro monstrengo, o do cabelo a la David Luiz em versão Stevie Wonder. Não te deixes enganar Roberto, ele é grande, é mau, é desprovido de compaixão e tem nome de Inferno. É o exemplar perfeito do Ariano de ébano, a mim não me engana. Sim, podem apontar uns pequenitos que por aí saltitam, de proveniências latinas para disfarçar. Colaboracionistas todos! Olha o franciú da cicatriz. Queres ver que aquilo não foi a catar judeus nos bairros de Paris, não foi não... A alguns basta olhar-lhes para os apelidos: Muller, Schweinsteiger, Lahm. Vão ao ponto de recrutar o único anão ariano conhecido e torná-lo numa máquina assassina. 

É nisto que tu andas metido Roberto. E tu és Polaco! Sabes que à custa desses teus compinchas morreram mais de 5 milhões de Polacos como tu? Em percentagem da população, nenhuma outra nação foi tão devastada como a tua. Como podes andar alegremente a ajudá-los a trucidarem mais gente?

Roberto, por mim podiam vir com a Brigada Neerlandesa e os Panzers avariados e isso tudo, que não me metiam medo nenhum. A minha questão é mesmo contigo. Custa-me ver-te nesse papel de sniper a soldo dos gajos maus. Ainda vais a tempo Roberto, começa hoje. Lixa-os. Erra na baliza, aponta para a tua, quero dizer, para a deles, faz-te Homem! Combinado Roberto? Vamos tramar o Franco, pá!

- Bringen Sie die Würste und Halt die Klappe! Mein Name is nicht Roberto, blöd! - Ladra o gajo, com ar de poucos amigos. O intérprete apressa-se:

- Ele diz trrazerr salsichas e calarr bocarra. E também... - Interrompo:

- Sim, sim, eu percebi... À noite logo vemos quem é o blöd! Polaco de um cabrão! A enfardar enchidos desta maneira, acabas com um rabo do tamanho do do Pedro Henriques. Da Merkel, pronto. Também não é preciso exagerar...