O verdadeiro pesadelo não é amarelo

Sim, sim, eu sei. O estado de graça, o tempo, as limitações, os problemas, os receios e os anseios. É isso tudo. Igualmente verdade é que o nosso jogo de ontem foi - mesmo com um Fiorentina (who?) vs. Totenham ao barulho - o de maior cartaz da Liga Europa. Porque era um jogo de Champions. E era. Este foi o estatuto que ganhámos. É o nosso palco. Danem-se os orçamentos, esperam grandes coisas de nós. Porque as fazemos com a regularidade suficiente. Já agora, isto é culpa do mesmo tipo que parece que foi ao campo meter o Indi no caminho daquele remate. Oh well... Não podemos ser pequeninos. Nunca mais. 

Depois, não consigo libertar-me desta sensação de Jesualdo no Emirates. De Lopetegui em Stanford. Há um lugar do meu cérebro que teima em comparar este Dortmund - uma bela equipa, sem dúvida - aquele Bayern. E, confesso, ganho aí um certo alivio. Estão longe. Na qualidade, na intensidade e, felizmente, na necessidade. Que ontem foi o primeiro jogo e não tinham o que recuperar.

Deixemo-nos de tretas, sim? Nós sabemos os problemas que enfrentávamos. Para os outros, isso conta coisa nenhuma. Defender bem. Como pudermos. Defender bem. Um é melhor que dois. Defender bem. Como der. Defender bem. Dois é mauzinho, mas três é muito pior. Defender bem. Para que isto não seja Munique. Irrita-me! E nem vamos começar a conversar sobre o que para aí iria se em vez de Zé fosse Júlio.

Entre a simplicidade, que lhe gabei, e o rasgo de génio, que não lhe antevi, o Zé ficou pelo meio. Assim, mas também. E perdeu. Mas não tudo.

Um gajo vai dormir em cima disto e de uma pá de porco assada - com castanhas e couves de Bruxelas - e, enfartado que está, só pode dar pesadelo:

" Entra o Zé para a conferência de imprensa. Só está mesmo a TascaTV, que o resto tem o que fazer em Lisboa. Estranhamente, o Zé masca uma pastilha elástica e apresenta uma farta cabeleira, encimada por um barrete de campino. Raios de conjunto, não joga. Primeira pergunta:

- Mister, uma derrota hein?

- E? EU nã dizêra antes kiste era um tréne? A MIM m'importa. - Encolhe ojombros. - EU estou focade, amigue. Concentradíssime, sócio. - Juro que num instante, breve, se transformou num holograma do Futre todo nu, ladeado de belas mancebas enojadas. Infelizmente, todas vestidas. Segunda pergunta:

- E o jogo, que tal? - Responde de novo o estranho Zé. Retenho o refluxo com gosto de pá de porco, provocado pela nudez do outro. Credo.

- O jogue... - Coça o topo da farfalhuda cabeleira. Já não vejo o barrete. - O jogue começára bem e ira pra melhor. Majóspois vei'ocabrão do prete e metêraçàfrente da bola. Prontes, estragou tude.

- Quem?

- O que fôra expulse, sei lá o nome do môce. EU não decore os nomes dojôtres. Eles é que decorem o MEU. Tájaperceber?

- Ena, ca puta de confusão. As suas opções... - Ele interrompe, enquanto lhe cai uma melena para as vistas. Atira-a para trás.

- Ohohohoh, calma lá co'isse. Estes coxes lá conseguem jogar duas vezezásemana? Nem pensar. Se tu tens hemorróides, não te põejacoçar a peida.

- Hemorróidas, hein? Que classe...

- Ach'engraçade. - Ri-se para a plateia.

- A eliminatória está perdida?

- Fáce lá ideia! Pra MIM não. EU já ganhei a estes gajes. Agora, com estes manques, podemes perder. Aliás, ELES podem perder. Também, não interessa nada. Keremezéser os máiores aqui da zona do Barreire. Montije, Alhes Vedres, talvez mesme Pinhal Nôve. A ver é se me ponhamexer daqui pra fora. Senão, nunca mais ganhe nada de jeite. Fui.

Lá fora, uma multidão em delírio espera por ele. Para o aplaudir e reverenciar."

Acordo em pânico. Falta-me o ar. Emborco a metade que sobrou da garrafa de Água das Pedras. Mais calmo, lembro-me da parte do jogo do FCP de que gostei mesmo: As declarações no final.

O Zé, o verdadeiro, explicou-se - concorde-se ou não - deu os parabéns a um justo vencedor e não se deu por derrotado. Não menosprezou a Europa, não mostrou indiferença perante uma derrota e garantiu que a equipa a ia reverter. Or die trying! Disse sempre NÓS e nunca EU! Obrigado Zé.

E obrigado Presidente, por ser José e não Jorge. Digo, Jergo. Nunca. Prometa-me isso, sim?

...

Soundtrack to nightmares: Dreamtime!