As chuteiras novas de T.R.A.K. Silva

Estas são as chuteiras velhas do futsalista Theodore Rajeev de Almeida Kanimambo Silva. O propósito de o nomearem honrando todas as raízes da família, originou um anagrama um tanto ou quanto...mal cheiroso. Ainda por cima, demoraria uma eternidade a chamar o moço, pelo que fica conhecido apenas por Silva. Outro.                                                               
Como se pode constatar, trata-se de belos calcantes de marca, de cores garridas e brilhantes, a destacarem os pézinhos de oiro no meio da maralha. Está bom de ver que revelam um esforço de integração do seu utilizador, nestes dias de chuteiras fluorescentes, aerodinâmicas, basto sexy, a não deixarem adivinhar as unhas enegrecidas pelos biqueiros e os calos nos mindinhos. Muito na moda, portanto.

Diga-se que o Silva é um atleta bastante completo e consistente: De fraca técnica, não se pode dizer que seja explosivo ou rápido. Ataca malzinho, defende um pouco pior e não remata lá essas coisas. Muito embora seja uma animação pegada em jantares do grupo e antes dos jogos, é opinião unânime que é um chato de galocha durante e, ganhe ou perca, renhido ou por muitos, vai sempre embora com ar de poucos amigos. A retribuição, conhecem-na as canelas do dito cujo.

Ao que se sabe, sustenta a sua permanência, de pedra e cal, no plantel, por - antes de tudo - fazer parte do ADN do grupo, tipo o maluco da aldeia, e - não menos - pelo reconhecimento, entredentes, de que os berros constantes ao longo dos 60 minutos - bem pesados - já arrancaram muitas vitórias e já devolveram muito fintabolista de truz à terra, à equipa e aos golos. Em vez de andarem a passarinhar etéreos pelo Olimpo da cabriola e do malabarismo. Mas lá que é preciso ter paciência para o aturar, lá isso é. Ainda por cima, pagam. Credo. 

Ontem, iniciou-se uma nova época para o Campeonato do Silva. Segundo consta, com uma vitória arrancada a ferros, depois de muito enervar colegas e, sobretudo, adversários. No último minuto, com uma recuperação na raça, seguida de um slalom que teve tanto de gigante como de surpreendente, culminado em golo nas fuças de um redes improvisado. Diz que o redes a sério ainda está de férias. 

Cá o esperei com o 3 Marias das vitórias, que as noticias nesta terra correm céleres. E o Quim da Velha não toma banho com um bando de homens, pelo que chega sempre bastante primeiro que os outros. Estranhamente, não era do jogo que o Silva mais me queria falar. Disse-me:

- Estas são as minhas chuteiras novas. As outras já estavam rotas à frente, apesar de cada vez mais confortáveis. Repara Silva, estas são pretas, como antigamente, discretas, parecem mais uma Chaimite que um Fórmula 1. Mas como podes ver, embora de outra origem, mantêm o selo de qualidade. Apesar de ter demorado uns anos recentes, já percebi que os pés, sendo os mesmos, ficam mais protegidos dentro deste tipo de calcante. Não tão exuberante, mas sólido e muito fiável.                                                                                    As minhas chuteiras novas representam a minha atitude perante esta época: Tentarei menos golos de calcanhar, porventura, mas te garanto, caro homónimo, ganharei muito mais jogos. - Deu tal palmadão nas costas ao Quim da Velha, que o engasgou no seu Panaché. Eu fiz cara de ofendido:                                                                                                                            

- Homónimo é a tua tia! Que eu não tenho nome de bufa, meu menino. Mas Silvas os dois, vou calçar essas chuteiras contigo ao longo deste ano. É uma promessa e começa já!

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Eu só leio um jornal desportivo. Por falta de estômago, que prefiro guardar para um belo, e picante, caril de carne, por exemplo. Como não vale a pena dizer-vos qual é, passo diretamente para o facto de pertencer a uma companhia com uma estrutura acionista interessante. A executiva é bastante familiar de qualquer Portista. Só naquela...

                                                                                                                          

Esta é a capa do jornal "O Jogo" de hoje. Depois de o Vassalo ter já comentado a espetacular análise - e equilibrada! - ao nosso plantel e aos dos infiéis, temos aqui a subtileza do "querem então ganhar campeonatos com meninos imberbes contra homens feitos". 

Amigos, não se preocupem. Nós sabemos bem o que temos, o que nos falta e o que vamos fazer com isso. O que espero, é que este tão inocente "aviso" faça ricochete e acabe em muitas, e várias, capas de louvor aos putos inexperientes.                                                                                                     

Acrescenta um curioso artigo, que muito aconselho, acerca da saída de Antero Henrique do FCP. 

Devem lê-lo, mas eu resumo: Antero não teve nadinha a ver com os treinadores que perderam campeonatos; pelo contrário, teve tudo que ver com as vitórias conseguidas antes disso, apesar de não ter sido ele a escolher Villas Boas, que via com maus olhos. E sai por causa da Doyen, do Jorge Mendes e do Alexandre Pinto da Costa. 

Alguém gosta de Antero, escreve para O Jogo e frequenta bastante as redes sociais e fóruns Portistas. Tal o encaixe entre o que hoje é gasolina e o subtil fósforo. Como diria Paulo Bento: Bom, Antero. Mau, não Antero.

Como já escrevi o que tinha a dizer sobre uma pessoa que não conheço, estou à vontade para achar que se trata de mais uma bela encomenda do jornal familiar. Todos nós temos um Mel Gibson na voz. Ainda se lembram se ele estava certo?

Curiosamente, toda esta subtileza de elefante zonzo em loja de porcelana parece passar despercebida. É o chamado efeito da corrente: Tudo o que contribuí para a narrativa, é tido por verdade.

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Tenho o estranho, e execrável, hábito de chamar a atenção das senhoras para as malhas nas meias. Sei que elas ficam zangadas, mas creiam que o faço com a melhor das intenções. Eu cá, quando ando na rua com roupa esburacada faço-o conscientemente - para grande exaspero da mais nova.

Isto a propósito de terem vomitado um jantar de papas de sarrabulho regadas a litros de vinho tinto, numa camisa branca. Podem lavar quanto quiserem, gastar centenas de metros cúbicos da melhor lixívia. Vai sobrar sempre uma nódoa. E eu, bondoso, vou apontá-la:

O FCP NÃO perdeu na latrina do Campo Grande contra os Calimeros. O FCP foi derrotado pelo Tiago Martins. De propósito, premeditadamente e para grande gozo do poder reinante em Portugal. No futebol também. Now sue me!

Considerar que houve "erros de julgamento", é o mesmo que defender que a Lizzie teve que decidir em segundos se dava 40 ou 41 machadadas. Eventualmente, foi apenas um acidente. Vá que pode ter sido apenas a 41ª que matou os senhores.

Devem pois os Portistas deixarem-se de tretas e lérias. Isso do "temos que ser melhores, tão melhores que ganhemos também aos árbitros", não existe! É estúpido! NÃO, não temos que ganhar aos árbitros. Não é SUPOSTO os árbitros jogarem. Temos que ter JUSTIÇA. E é injusto julgarmo-nos com base nestas premissas. Para além de que não ajuda nada.

Já passou tempo suficiente para percebermos que não vai haver nenhum Processo Sumário com base nas imagens. Slimani já lá vai, mas William e Adrien e César dão muito jeito ao mestre da Mula Russa. Queremos que alguém faça barulho, que argumente com a jurisprudência do Aguero, que mande os lances todos para a Liga, para a FPF, para o Vaticano e para a NASA.

Mesmo que façam todos orelhas moucas, estaremos a mostrar em que pântano lutamos. E venceremos! Com chuteiras novas.

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Soundtrack to infidels: Take an axe!