O FCP e o Trio Odemira (atualizado, à pala do Mestre)

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Juro que estou a tentar permanecer calado. Sem grande sucesso. É uma coisa bastante difícil e antinatura, mas tenho tentado. Desde logo, porque tenho alguns remorsos em relação a Lopetegui. Sobra-me a sensação de ter sido eu a despedir o moço. Como se alguém tivesse entrado no gabinete da presidência aos gritos: Jorge, Jorge, enforcaram o homem na Tasca. Olha Anterinho, se acabou o jogo, acabou o jogo. Penso eu de que...

Mas não consigo! É como quando a minha colega de casa - é mai'jovem que ser casado, bué da cool. Inchem, velhadas - me diz: Estou estoirada, extenuada, arrasada, deprimida, aniquilada, sedada. Entendes que não vou ficar mai'nada acabado em -da através da conjugação de verbos com terminação -er, certo? E eu penso "'tábeeeiiimmm, vou só saltartepáspinha e depois calo-me". É, eu falo. Deve ser tão irritante.

Entre me rebentar uma veia no cérebro e dizer já o que eu acho, optei pela segunda hipótese. Embirro com embolias. É um preconceito, uma mania, cadumcumocadaqual. Bem vistas as coisas, o FCP está em fase Trio Odemira.

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Despedir o treinador

É a parte fácil. Chama-se o gajo à Administração e diz-se-lhe: O meu amigo amanhã não precisa de viràjoito. Ah, vamos a retrasar el entrenamiento? Vengo por las nueve? Não, não precisa de vir. De todo. Deixe lá isso. Pero, pero... usted es el empregadyo de la limpieza! Pois, é um sinal, no le pariece?

A chatice é que o rufia quer receber uma pipa de massa, à conta do que poderia ganhar. E nunca ganhou. Mas poderia. Una mierda. Fatalmente, vamos acabar a discutir o caráter do homem e isso tudo. Cá pra mim, isto resolvia-se com uma festa de despedida. Uma homenagem. Uma coisa mais privada, está claro. Para uns quantos mai'chegados. O Presidente, o Lopetegui, os Super Dragões...

Off topic: Não sei o que pensam vocês, mas eu sou da opinião que muitas vezes se confunde "chamar à razão" com "instigar à violência". Deve ser uma questão linguística. Por falar em linguística, é só prábisar que era melhor te estoirares, extenuares, arrasares, deprimires e aniquilares pouco, hoje. Sedar também era melhor não, mas chacun kessamanhe.

- Por acaso, Silva, essa história do Lopetegui faz-me lembrar aquela música. Ai pá, aquela...

- ESTA! Poijé?

- Isso mesmo!! Só não sei quem é um e quem é a Ana Maria.

- Nem eu, nem eu. Ele há cada amigo, dasss...

...

Contratar o treinador

Aqui é que a coisa se complica, aparentemente. Pelos vistos, não estava propriamente preparado um plano para a sucessão de JL. Havia umas ideias e tal, mas só depois de chutar o cachopo para canto é que desataram a por-se nisso.

As primeiras escolhas, diga-se o que se disser no fim da história, parecem ter sido óbvias: O Marco ou o André. Provavelmente pela ordem inversa. Acontece que nenhum destes é resgatável no imediato.

Dou comigo a pensar que, se era para isto, mai'valia ter dadóbidos aquela malta que se descabelou pelo despedimento do Lopetegui no final da época passada. Eu não fui um deles, já se sabe.

- Shhh, cala-te, estavas na fase Ana Maria! Buuu, buu, vergonha. - E ri-se muito. O suíno.

É que aqui chegados, sem inside information - i wish!, se me ponho a matutar nisto, enche-se-me a moleirinha com aquela CANÇÃO...

Alertado pelo Mestre - obrigadinho - fui em busca de desenvolvimentos nesta questão da rescisão de JL. Para além de, aparentemente, não ser necessária nenhuma festinha de homenagem, dei de trombas com a divulgação da carta de despedida do treinador. E pronto, encomendada ou não, deixou-me bem comigo, por tanto lhe ter tomado conta das costas. Sou um coração de manteiga, é o que é. 

Sê feliz Julen, obrigado e adeujohvaitembora que temos mais com que nos preocupar. 

...

O meu é melhor cuteu

Fuoda-se pá, mas qual é a dúvida? Quando não sabem o que fazer, quando a incerteza enche os corações, quando a hesitação tolhe a alma, quem chamamos?

- Os coisos! Agora numalembra do nome... - Dijum, meio bêbado.

- O Trio Odemira! - Dijôtro, bêbado de todo.

Não, estúpidos! Chamam o Silva, está claro. Não há nada que eu goste mais de fazer do que resolver a vida dojôtros. 

Pá, é sempre complicado isto do engate. Um gajo fisga a catraia logo de entrada, ainda a disconight está meio vazia e tal; passa a noite a ser espetacularmente divertido e sexy e inteligente e giro e cavalheiro; entretanto, encharca-se de copos e vai de ficar impaciente; e a gaja não se desenmerda, anda ali de grupo em grupo, nunca se sabe se aquilo é um primo a passar-lhe as mãos por as costas ou não; e tanto sorri como ignora e pumbas, lá se enfiam mais dois shots e uma cerveja; e às tantas, já se começa a achar que a amiga dela, a mai'feiosita, até nem está assim tão mal. Pelo menos para esta noite...

Óspois acordam ao lado de um camafeu parecido com a vossa Tia Zita, com hálito a cachorro de roulotte e a exibir, toda sorridente, os múltiplos refegos da sua pança. E pergunta se há uma máquina de café nesta casa. É por isso que o Tio Silva está sempre a dizer: Não desistam da gaja bem boa. Pode demorar, mas têm mãozinhas para quê? Vão aliviando a necessidade. Digo eu.

É claro que isto de gajas é sempre subjetivo. As que são muntaboas para uns, não servem para outros. Antes que venham de lá os do costume mandar bisgas sobre o preconceito machista e a putakospariu, digo já que no caso dos gajos é igual. Os que umas consideram o máximo, outras acham desengraçado. E depois há eu, naturalmente.

Na Tasca, já se disse que o Zé é que era. Ninguém lhe pode dar o que nós podemos, ninguém nos pode dar o que ele pode. 

Zé, prometemos-te que podes ser Campeão ao mesmo tempo que escarchas o orifício ao Jergo Juses; que podes ganhar a Taça, ainda por cima; que podes fazer bonito na Europa; que depois disto tudo, podes ir à tua vidinha, com cara de quem comeu e lhe saiu cocó. Seja, quereremos lá saber. Voltas a ser o maior e a poder cagar sentenças a eito.

Quanto a nós, se é uma cena a prazo, um one night stand enquanto esperamos pela gaja dos nossos sonhos, não há puta melhor que esta. Sem ofensa Zé. É só para explicar a cena, não te ponhas com paneleirices. Não há jogador que não fique em sentido, mesmo sabendo que é por seis meses. Afinal, quem não quererá ir para onde for o Zé a seguir? Os berdes e os burmelhos vão gozar com alguma coisa. Mas no fundo, vão ter aqueles rabos mais apertados que a porca de um pneu de um Fórmula Um. É quando dói mais, bem feito! Entre nós, não será unânime. But then again, quem é? Tirando eu.

- Muito lindo isso, Silva. Mas não temos guita para pagar a esse Zé, penso eu de que. 

- Oh Presidente, isto vai lá é com meiguice. Deixemo-nos de materialismos. E mesmo V. Exa. já teve tempo para esquecer as afrontas. E se lhe fizéssemos uma SERENATA?

...

E pronto, a Tasca made its point. Já sei que era mais prudente esperar caladinho e depois poder dizer "aaaah, mas havia era de ser...". Mas não consigo. Aposto que vou acertar! Mesmo que seja Sé em vez de Zé. Mera questão de pronuncia, inchem!

- Odemira-te! Vergonha, pá.