Resumo da semana: Agropecuária

O Jergo Juses anda pegado com um outro moço, que diz que é da profissão dele e coiso. Mas parece que se esticou e teve que ir a correr dar uma entrevista - que não vi - a um canal concorrente da TascaTV. Disse o Jergo que é convencido porque é como um pintor ou um escritor. 

Calha que até tenho provas que o tipo é um Garnier. Dois em um. Escritor E pintor, qual Da Vinci do tempo moderno, um Dali do cabelo e não do bigode. Ora reparem no poema que deixou na toalha de mesa da última vez que esteve na Tasca:

"Max Mat

Lata de tinta
Trinxa numaro 3
Licha grossa
Pinceles largo e mai'estreito
Oleado pó xão (ou arranjar jornais)
Primário - 2 latas"

Note-se a liberdade criativa ao nível da ortografia e o sentido de profundo comprometimento do autor com as suas artes. Lindo, caraças.

- Oh Silva, começa logo mal. Isso é construção civil, não é agropecuária! 

- Isso pensa você, coca-bichinhos do caraças! O homem comeu à pressa que ia pintar um celeiro. Toooooomaaaaa!

...

Ainda na tribo dos treinadores da bola, veio o do Boavista e disse que a sorte é fêmea. E por isso, conquista-se. Se fosse macho, já num era preciso conquistar, era só mostrar um naco de pele e o gajo vinha logo a babar-se todo. Sim senhor, para quando a fundação do movimento Machista? Estou fartinho desta sociedade Matriarcal, dass.

Seja como for, esta malta da bola anda erudita hein? Não é que o Sanchez me deixou a pensar? Será a sorte mesmo fêmea? Lembrei-me daquele lance no último jogo do FCP, em que o André marcou golo duas vezes e a bola não entrou vez nenhuma. E penso: Para fêmea, dá cá uns diretos ao estômago que não é brincadeira, a magana. Ainda tenho as marcas na pança.

- Então e agora, como é que o Sanchez vai saber o género da sorte?

- É fácil. Apalpa-lhe os tomates. Se, de facto, os apalpar, é pouco provável que seja fêmea...

- Agropecuária?

- Tomates...

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Do lado da política, anda o Toino na paz, na graça e na sementeira. Revoga daqui, descorta dali, retrocede de acolá, lá vai largando pela terra os grãos que espera colher nas próximas eleições. E sempre com um sorriso bonacheirão. Quando a coisa ameaça não correr tão tranquila, faz como qualquer Português que se preze. Diz para quem o quiser ouvir que a culpa é do Governo. O outro.

A Cath...errr...o Paulo deu um xauzinhatéjá a todos e retirou-se para o campo, até se chatear da pasmaceira e levantar, ele próprio, a vaga de fundo que o trará de volta à cidade grande. Enquanto isso, o Pedro anda em modo low profile. Tranquilão, apesar de não largar aquele ar de quem quer ir fazer cocó. 

Esta separação deixa-me muito triste. Não sei porquê, mas não vejo a mesma química entre o Toino e o Jerónimo. Não os estou a ver a guiarem uma manada pelos grandes espaços selvagens. Juntos. A partilharem uma tenda na noite gélida. Usando o calor dos seus corpos musculados para se manterem quentinhos.É pena, porque tinha graça.

- Oh Silva, há sempre a Catarina.

- A Catarina não grama de acampar. É por isso que não vai à Festa do Avante.

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A seu tempo, a Tasca pronunciar-se-á acerca das Presidenciais. Ou não. Agora numapetece.

- Ganha o Marcelo, se for à primeira. Não acha, Silva?

- Qual Marcelo? Estava a falar das Presidenciais a sério, homem. As do FCP.

- Ah. Então não me pronuncio. Não gosto de meter a foice em seara alheia.

- Acho bem, Edgar.

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As CCC - Cindy, Claudia e Campbell - reapareceram para uma sessão fotográfica, à pala de uma coisa qualquer que não interessa a ninguém. Do alto dos seus praládekórentanos, trataram de deixar uma série de gajas bem boas wannabe à beira da depressão. Inchem! A vida pode não começar depois dos quarenta, mas é catita ter esta malta no nosso grupo. Sim, porque afinal somos do mesmo escalão etário. Somos praticamente íntimos. Farinha do mesmo saco. Fruta do mesmo pomar. Vai uma trinquinha, amiga? Apetitosa.

- Quem é que é apetitosa, hein? - Com cara de poucos amigos.

- A Samantha Fox, docinho. Quando era mai'nova, em antes de lhe terem murchado os melões. E antes de eu saber que tu tinhas nascido, flor.

- Oh, achava a Sabrina mais boa. - Esclarecido, xôr Lima? 

Eu sei que vocês estavam à espera de uma graçola qualquer que envolvesse gado. Mas isso já deu chatice à brava à concorrência. Dá-les Érica!

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- E o Lopetegui, Silva? Nem uma palavrinha? Nada? Não lhe convém, é? 

- Estamos em período de pousio.

- De quê? Que é isso?

- É aquela altura em que vocês se riem muito e nós pensamos: Xóspôsar!

...

Soundtrack to strange days: Winds of change will winds of fortune bring.