Uma velha piñata

Todos temos amores, e Amores, e desamores na vida. Não contemplar Desamores, não é esquecimento. É uma opção filosófica, testada diariamente pelos Brunos e Jergos e outros bastante mais importantes. Não resulta. Given love or given hate, determines everybody's fate. Mas divagamos, voltemos à vaca fria.

Nos amores mais escondidos encontramos o maior prazer, porque proibido e secreto e ainda mais íntimo que a intimidade dos amigos. Alguns, poucos, têm a suprema felicidade de os saber partilhar com a pessoa certa - plurais possíveis, gandas malucos! - e viverem a plenitude do sentimento, dor ou gozo ou contemplação, sem o esconder de quem não se quer ocultar nada. Quase nada. Enfim, partilhar o amor com o Amor.

E há ainda os amores úteis. Que na verdade detestamos à superfície, mas que sabemos, lá nos sítios escondidos por onde passeamos de mão dada só connosco, que são determinantes para podermos continuar. Em frente. Sorrindo . São os pequenos ódios que amamos, porque nos justificam. O chefe que é um asno. E por isso trabalhamos pouco, desmotivados. O Governo que é corrupto. Porque haveria então eu de pagar os meus impostos? A mulher que é fria. Anda cá Zubaida que estou carecido de calor. Fora de mim boa parte dos motivos que me levam a ser quem eu não quero. A alternativa é aceitar que sou menos do que a conta em que me tenho. Ou gostaria de ter. Não é fácil.

Na lista destas coisas que não interessam, e que não parecem pertencer a uma tasca, mormente a esta, faltam ainda os amores intocáveis. Os que sabemos à partida que vamos amar sempre. Estes são responsáveis por doses iguais de dor e êxtase. Não os discutimos, nem sequer quando nos doiem tanto que magoa. 

- Os filhos, por exemplo...

- Oh não, nada disso. São amores, ainda assim. A maiúscula é que define essa linha de sangue, meu caro Monteiro da Silva.

- Ah pronto, chegámos à bola...

Mas encontramos sempre a mistura certa de bode expiatório útil e pequena embirração epistemológica que explica a dor. A que o nosso amor nos provocou. Por culpa de alguém, algo, aquilo. Não por ele. Menos ainda por nós, Deus nos livre.

É a piñata. A coisa em que se bate até que se parta e nos molhe com a sua chuva de rebuçados e gomas. Prometida. As mais das vezes, está vazia. Altura em que desatamos a bater furiosamente noutra. Essa sim, é que vai ser.

...

Se fossemos Orientais, olharíamos para os nossos velhos de modo respeitoso e expectante. Esperaríamos ver jorrar a todo o momento a sabedoria que decerto guardam. Pelo menos, é o que me vende a literatura e outros diversos tipos de arte Oriental. Bem sei que estou a maçar-vos através de um telefone, o que pode bem significar que o tempo em que os velhinhos valiam muito já passou. Até no Oriente.

Vá que somos do Ocidente moderno e despachado. Que nos ensina que os nossos velhos são, mais que tudo, um prenúncio de morte. Coisa chata, a morte. E os velhos.

- Mas porque é que tens que ser sempre tu a tratar das coisas ao velho? O inútil do teu irmão nunca pode? 

- Naaa, o velho não tem mão naquilo. Coitado, como é que havia de poder? Com aquela idade, já se sabe...

- Mas porque é que o raisparta do velho não fica em casa? Para empatar o trânsito, está claro.

Quero dizer que aprendemos a esperar nada dos velhos. Apenas decadência e uma série de porcarias que teremos que limpar a seguir. Incluindo as literais. E assim escorregam na nossa memória de ídolos a empecilhos. Até que morram e os voltemos a considerar. Um pouco tarde, um pouco falso. Pouco. Apenas.

Eu sempre gostei de velhinhos. Sei que soa condescendente e quase ofensivo. Oh, que querido, o velhote. Mas não tenho outra forma de o dizer. Foi por convivência e não opção. Por ter crescido na rua e, ainda mais, numa tasca que às vezes aqui reproduzo. No que me permite a memória seletiva. Rodeado de velhos. Analfabetos muitos, todos sábios. 

No fim do dia, são tudo tretas. Só vinha mesmo dizer que há uma coisa que se aprende quando um velho fala: A aprender.

...

Ri-se muito, dobrado sobre a barriga que já lhe dói. Sente a ligeira incontinência preparada para lhe fazer lembrar que o tempo passa para todos. Até para quem não tem tempo determinado. Mas não consegue parar de rir. A auto-satisfação aumenta exponencialmente o caráter divertido da brincadeira. É muito engraçado. Entra alguém na sala imaculadamente branca.

- Senhor. - Baixa respeitosamente os olhos para o chão. Ele não responde, só ri. - Vejo que está bem disposto, Senhor. Por algum motivo particular?

A enorme figura limpa os olhos com as costas das mãos e inspira profundamente. Procura recompor-se. Ainda a esfregar a vista, diz:

- Ai ai, que bem metida. Diz lá Pedro, o que foi agora?

- São José quer dar-lhe uma palavrinha, Senhor.

- O...o...o Zé? - E desata num novo e revigorado ataque de riso.

...

- Oh Silva, isto da piñata e dos velhos e do Zé... Oiça, isto não faz sentido nenhum. Era sobre o quê? Depois admira-se que a malta se chateie e vá beber copos para outro lado.

- Oh, não ligue. Era sobre nada. E sobre o respeito, talvez. Mas pouco. Deixe lá, vamos é beber um penalte katéstala, hein?

- Ah, issékéfalar!